Как странно
прорастает слово,
И, вроде, рукотворно чудо:
Берёшь перо, выводишь снова,
Что в мыслях глубоко под спудом.
Как странно
память оживляет,
Счастливой глупости мгновенья
И многократно воскрешает,
Слагая временные звенья.
Мир копошится в настоящем,
Отринув память и устои,
И вряд ли станет настоящим
В нём наше «Я» - полупустое.
октябрь 2014
Как странно...
© Copyright: Виктор Цветков, 2014
Свидетельство о публикации №214103001083
Свидетельство о публикации №214103001083
Рецензии