Ночь

НОЧЬ первый из цикла рассказов Поручик

Промозглый ночной ветер ворвался в блиндаж, закружился по столу, заставляя вальсировать документы, поиграл огоньком керосиновой лампы и умчался через щели между бревнами. Стеценко закурил папиросу и спросил у меня:
 - Будешь?
Я усмехнулся. Он покачал головой и спрятал пачку. Наверное, я был единственный некурящий офицер в нашей бригаде, а сегодняшняя ночь была не лучше и не хуже многих. С чего бы мне начинать курить?
 - Ну и дурак, - резюмировал Стеценко и вытянул ноги, чтобы погреть подошвы ботинок у печки.
  Я потянулся и встал с топчана. Нужно было проверить посты. Оправил шинель, застегнулся на все пуговицы и затянул потуже портупею с шашкой и револьвером.
 - Ну-ну, давай, проявляй служебное рвение. Авось полковник заметит... – Стеценко задремал на своей табуретке, вытянув ноги и привалившись к стене.
  Снаружи было зябко. Я втянул голову в плечи, но потом подумал, что не стоит оно того, распрямился, надел фуражку и зачем-то провел пальцами по козырьку. Сквозь ночную тьму виднелись огоньки папирос, которые курили солдаты в окопах. Мерцал непостоянный, мигающий свет от  небольшого костерка, который развели солдаты, на чью судьбу выпало сегодня ночью не спать. Вообще-то костер разводить нельзя - светомаскировка. Вдруг вражеский наводчик направит сюда огонь артиллерии, или проплывающий высоко в облаках цеппелин решит сбросить свой смертоносный груз на наши позиции? Но ведь солдатам-то было холодно! И они не могли укрыться в  условно теплом блиндаже, как я или Стеценко.
Я подошел к костру и сказал:
 - Прикройте чем-нибудь, а то с этих станется пальнуть сюда чем-нибудь посерьезнее...
Капрал мигом соорудил из какого-то брезента и двух винтовок что-то вроде ширмы и прикрыл огонь с той стороны, где находились враги.
 -  Мы ж совсем маленький, ваше благородие... Холодно так.
 - Пусть горит пока, там посмотрим. Нагрянет полковник с проверкой, что делать будем?
Солдаты потупились, я спросил:
 - От разведки что слышно? Не вернулись?
Капрал почесал подбородок и сказал:
 - С полчаса назад на той стороне пошумели-пошумели, а потом все затихло. Может, сцапали нашего ротмистра?
Другой солдат, кажется, его фамилия была Кислица, в ответ на реплику капрала буркнул:
 - Нашего ротмистра сам черт не сцапает. Он же заговоренный. Правда, господин поручик?
Я поморщился. Когда на кого-то говорили, что он заговоренный, это как бы снимало всякую ответственность с носителя такой репутации. То есть, все заслуги и удачи могли приписать этой заговоренности, а если, не дай Бог, человек погибал, то можно было покачать головой и сказать, что, мол, от пули никакая заговоренность не спасет. А наш Феликс был настоящий ас в своем деле. Ему удавалось добывать сведения в совершенно немыслимых ситуациях, и всегда возвращаться живым и здоровым. И сохранять жизни своих бойцов. Поэтому солдаты его любили и побаивались, а за глаза называли «нашим ротмистром». Интересно, как они меня называли?
 - Ротмистр Карский – прекрасный офицер. Он всегда возвращается, так? – полуутвердительно сказал я.
Солдаты одобрительно покивали, а я бросил:
 - Ракету не проспите, бойцы, - и пошел дальше по траншеям.
Мне уже делали выговор за фамильярность с солдатами, но я ничего не мог с собой поделать. Многие из этих людей были гораздо старше и опытнее меня, да и вообще... Не так я был воспитан, что ли?  И, по крайней мере, я мог быть уверен, что никто из ребят моей штурмроты не выстрелит мне в спину.
Тут я вспомнил про случай в седьмой  стрелковой, когда их поручика, который распускал руки без повода, просто не сняли с колючей проволоки, на которой он повис во время атаки. Солдаты просто ничего не сделали...
У пулеметной команды в землянке кипела жизнь.  Их главный – вахмистр Перец был мировой мужик, несмотря на фамилию. С фамилиями в нашей штурмроте был вообще цирк. Как говорил Феликс – «Шапито!». Ни одна проверка, или просто построение-перекличка в присутствии высших чинов не обходилась без казусов. Кстати, парень с фамилией Казус тоже был.
Я   постучал в дверь землянки, услышал хриплое «Да-а!» и вошел.
Солдаты повскакивали, а вахмистр Перец рявкнул:
 - Смир-рна-а!
 - Вольно, - скомандовал я, и солдаты уселись по местам.
 - Ваше благородие, не хотите бараньей похлебочки?
 - Это как это, господин вахмистр? Какая-такая баранина? От тыловиков вроде не поступало...
 - От них вообще мало чего поступает... Тут вчера цеппелин хутор разбомбил, люди-то в погребах спрятались, а баран вот не уберегся. Так хотите?
 - А-а, давай.
Я подсел к котлу, взял чистую ложку и зачерпнул варева. Как говорила моя мама, пока горячее – пойдет.
Солдаты рассуждали о войне и политике. Меня им бояться было нечего, я пулеметной команде не начальство, да и вообще... Я мало кому начальство. Заместитель командира  штурмроты, поручик, кавалер ордена святого Георгия IV степени. Солидно звучит, а? А по-настоящему – студент-недоучка, закончивший офицерские курсы по ускоренной программе и брошенный на фронт «затыкать дыры»...  Солдаты говорили.
 - Когда этих побьем, что делать будем?
 - Вон, Степной фронт с лоялистами не справляется. Небось туда перебросят. Нет, вахмистр, вот, ты вроде умный мужик, можешь мне объяснить, как можно быть такой сукой, как лоялист?!
 - Ладно тебе, Панкратов! Хорош кипятиться! Мы здесь с тобой баранью похлебку наяриваем, а лоялисты, небось, сухпай фирменный, оттуда...
 - Да хоть икру красную! Нет, я понимаю –Протекторат. Воюют себе и воюют. Как люди. Ясно где свои, где чужие, кто друг, а кто – не очень. Одно слово – цивилизация!  А лоялисты!? Вроде ж свои в доску, а ведь хуже зверей! Ваше благородие, что скажете?
Я отложил ложку и посмотрел на Панкратова. Это был молодой голубоглазый солдат, одного со мной возраста. Волосы коротко пострижены, на щеке – свежий шрам. Наверное, идейный.
 - А я вот что скажу, рядовой Панкратов. Мы сейчас воюем за что, как думаешь?
 - Как это? За Его Высочество Регента, Святую Православную Веру и Великую Империю! – он так и произнес это все, с большой буквы.
Я заметил, как вахмистр улыбнулся уголком рта и пригладил усы, чтобы скрыть улыбку.
 - Рядовой Панкратов, - медленно проговорил я, - Не знаю как вы, а я воюю за то, чтобы мои близкие не голодали, чтобы мы с вами через пару лет могли спокойно работать, и, кроме того, чтобы ни я, ни вы, ни какой-либо другой наш человек не унижался перед чужим дядей.    А обеспечить это все может только, как это? Его Высочество Регент, Святая Православная Вера и Великая Империя, которой пока нет. Но обязательно будет.
Панкратов смотрел на меня непонимающе все время, пока я высказывался, и только под конец, когда я начал говорить, ну, все с большой буквы, он утвердительно кивнул. А потом спросил:
 - А лоялисты?
 - Ну-у, как тебе объяснить? Лоялисты – это те, кто готов унижаться перед чужим дядей, чтоб сейчас поесть фирменный сухпай. 
 - Я ведь и говорю – сволочи! За ноги людей на опоры вешают...
Тут в разговор вступил  Фишер. Он был подносчиком патронов в пулеметной команде, поскольку ни на что другое не годился. Интеллигент до мозга костей, худой, сутулый и с пенсне на носу. Так вот, Фишер сказал то, о чем я давно думал:
 - Послушайте, - заговорил Фишер, - а ведь там, в окопах у лоялистов, сейчас сидят какие-нибудь парни, и точно так же, на точно таком же языке называют нас фашистами, оборванцами и Бог знает как еще. И вспоминают, что мы людей в синей форме расстреливаем без особой волокиты.
 - Так это ж лоялисты! – возмутился Панкратов, - Если синяя форма – значит сволочь, это даже моя бабушка знает!
 Фишер почесал  макушку и, задумчиво глядя на Панкратова сказал:
 - И свой Панкратов у них есть. Только стрижка у него не короткая, и ругает он нас почем свет стоит. Мол, имперцы такие-сякие... И бабушка у того, ихнего Панкратова, тоже есть...
Я что-то стал терять нить разговора, встал, кивнул вахмистру и вышел.
Луна выглянула из-за туч, и неверный серебряный свет окрасил траншеи, поле, изрытое воронками, колючую проволоку и все остальное в замогильную цветовую гамму. 
Откуда-то со стороны окопов второго взвода неслись звуки песни, я решил пойти послушать. По пути я встретил Стеценко, который сидел на краю окопа и ковырял что-то в подошве ботинка, бубня матерно под нос. Когда он меня заметил, то ругнулся и заявил:
 - Пропалил подошву насмерть! Заснул, пока тебя не было... Сучья печка!
Я подумал, что  печка моя, и, значит, он сейчас меня назвал сукой. И даже не заметил этого. 
Второй взвод пел «Черный ворон». Их было человек десять, они сидели на дне окопа, курили, и в перерывах между затяжками подпевали красивому чернявому парню, который  чистил ружье. Я сделал ладонью успокаивающий жест, мол, сидите, не надо... Понятно ведь, что каждый раз, как велит устав, козырять  проходящему мимо офицеру – это просто праздник для души, но если в окопе хотя бы нет ветра, то стоит встать в полный рост...
 - Над мое-ею голово-оой,
   Ты добы-ы-ычи не дожде–ошься...
   Черный ворон, я не твой...
Звук взрыва разорвал тишину ночной идиллии и заставил меня пригнуться. На той стороне происходило что-то невообразимое. Треск пулеметных очередей, хлопанье винтовок... Вдруг в небо взлетела красная ракета. Секунда, вторая... Ракета взорвалась в небесах, оставив после себя ощущение праздника и две светящиеся точки, которые стремительно приближались к земле. Феликс!  Думать было некогда.
 - Рота, к бою!!! – заорал я и побежал по траншеям.
Солдаты, заспанные, выскакивали из землянок и блиндажей, бежали на боевые посты. Суматоха поднялась невообразимая. Я в бинокль попытался разглядеть, что происходит там, на той стороне. Толком ничего не было видно, какое-то мельтешение и общий хаос.
Меня нашел командир роты, капитан Тенегин.
 - Поручик! Что за самоуправство?
 - Господин капитан... Феликс, то есть ротмистр Карский идет на прорыв. Ракета была.
 - Та-ак... Ладно, принимайте командование ротой, - сказал капитан и побежал куда-то.
Я, честно говоря, оторопел. Как это – принимайте командование? Вдруг мне показалось какое-то движение между траншеями. Я глянул в бинокль – Феликс! Бежит в полный рост по полю к нашим позициям, стреляет на ходу из револьвера. А где его бойцы?
  - Рота! Прикрываем ротмистра! – крикнул я, достал револьвер и стал садить из него в сторону вражеских окопов.
Солдаты защелкали затворами и открыли огонь. Феликс все понял, упал на землю и пополз. Я вылез из окопа и пополз ему навстречу. За мной направился кто-то еще. Я оглянулся – Стеценко. Без ботинка.
Феликс укрылся в какой-то воронке, где-то на четверти пути до наших окопов. Мы скатились туда кубарем, и я сразу кинулся к ротмистру. Он был ранен и зажимал руку повыше локтя, чтобы остановить кровь.
 - Что? Что? – я не мог найти слов.
Носовым платком, благо, он был чистый, перевязал Феликсу руку прямо поверх одежды, и только потом посмотрел ему в глаза.
Ротмистр выглядел ужасно. Лицо – почти черное, мешки под глазами, кровоподтек на лбу...
 - Что случилось?
Феликс помотал головой и сказал:
 - Давай отсюда выбираться.
Мы втроем ползли к окопам, уже грязные до ужаса, и Феликс, наконец, сказал:
 - Всех... Всех потерял...
Я на минуту задохнулся. Семь бойцов-разведчиков, лучшие солдаты полка – мертвы. Саня-прапорщик, Петров, вечно серьезный, - все. Что же там все-таки случилось?
В окопах нас встретили солдаты, санитар по-нормальному перевязал рану Феликса. Он глазами что-то искал, потом глянул на меня и спросил:
 - Связь со штабом есть?
Я сразу не понял.
 - С каким штабом?
 - Не дури, поручик! Верховное Командование нужно, срочно!
Я соображал секунду, потом сказал:
 - Это в бригаду надо.
 - Давай, давай, давай... – и мы с Феликсом побежали в полк.
Как у него сил хватило? До штаба полка – три километра. Где-то половина пути – по траншеям. Остальная часть – по лесу. Тоже не сахар. Феликса шатало, но он бежал. Видимо, что-то действительно серьезное.
Дежурный офицер, какой-то незнакомый капитан, сначала не хотел нас пускать, но увидев шальные глаза ротмистра, вызвал полковника. Феликс что-то шепнул ему на ухо, тот изменился лицом и достал откуда-то телефонный аппарат зеленого цвета.
 - Штаб корпуса? Это полковник Бероев. Мне Верховное Командование. Красный! Понимаете, красный!!!
Красный – это точно нечто настолько серьезное, что я даже не могу себе  представить. Когда началось наступление, степень важности была «желтой». Что же тогда сейчас происходит?
Полковник передал трубку Феликсу. Видимо, ему ответили, потому что он вытянулся в струнку и сказал:
 - Ваше Высочество, говорит ротмистр Карский, разведка пятой сводно-гвардейской бригады. Седьмая Имперская армия прорвала фронт, окружив девять дивизий Протектората. Высшее руководство противника готовится к переговорам. Протекторат выйдет из войны. Срок измеряется днями,  – он говорил все это очень четко, без запинки, стоя навытяжку.
   После того, как ротмистр передал трубку полковнику, он качнулся и обрушился на пол.
Перекладывая его на лавку, я осознал, что где-то потерял фуражку. И что теперь с этим со всем делать?