Табор уходит в небо...

Закат глаза мои слепил,
 Ласкали ноги травы...
 Я шел вдоль моря по степи,
 Мальчишка гнал отары...

 Хотелось мне еще пройти,
 Над морем, цвета - мрамор,
 Но вдруг, как сказка, на пути,
 Возник цыганский табор...

 Я помню, до сих пор, шатры,
 Кибиток ихних стан,
 В ночи горящие костры,
 И пение цыган...

 Играл цыган...- Нет, не играл,
 Он скрипкою - любил!..
 Другой - гитару обнимал,
 - Тот струнами сам был...

 А степь, как будто, ожила,
 И с песней взмыла ввысь!..
 Цыганка чайкою плыла...
 - В том был великий смысл!..

 Мне вмиг понятна стала мысль:
 "Уходит табор в небо"...
 - Совсем не фразеологизм,
 Это их статус, кредо!..

 Мелькали юбки, свет костра,
 Смеялись скрипки пьяно...
 И так - до самого утра,
 Им неба было мало...

 Я зачарованный сидел,
 Влекомый волей этой...,
 А мне казалось, что летел,
 Сквозь Млечный Путь, кометой!..

 ***

 Давно растаяла та ночь
 Прочь, с утренним туманом,
 Но если в жизни мне невмочь,
 Я мыслью мчусь к цыганам...

 И вновь над степью я лечу!
 Со мной летят страницы
 Моих стихов... Я хохочу,
 Вняв ржанью кобылицы...