Легко касаясь грустных клавиш,
Спускалось утро в дымке грёз.
Душе проснувшейся казалось,
Что день вчерашний – не всерьёз.
И сразу прошлым становилось,
Что было явью миг назад…
И сердце плакало и билось,
Входя в мгновений прошлых сад.
Летят секунды, превращаясь
В цветы на клумбе дней седых –
И мы напрасно обольщались,
Не пересчитывая их…
…Звенела музыка в саду,
И не было чудесней звука,
Чем пенье клавиш поутру
И крохотных мгновений стука.
Утро
© Copyright: Моцарелла Элина Маркова, 2014
Свидетельство о публикации №214103002183
Свидетельство о публикации №214103002183
Рецензии
