***
В разрухе сёла, города.
Там, бедствует простой народ,
А власть себе в карман гребёт.
На пути слякоть, пороша,
Льют холодные дожди...
А жизнь не стоит гроша.
Бывают разные вожди.
Народ - малая букашка,
Ползёт по промокашке,
Прихлопнуть могут в любой миг,
Если вдруг конфликт возник.
Свидетельство о публикации №214103101806