Свиток

Юрий  Слащинин

«С В И Т О К»
            Рассказ

Сон   был прекрасен!.. Из каких-то давних времён: офицеры и дамы, шампанское  и стихи,  азартный флирт с ликованием... И вдруг -   приказ  срочно позвонить по телефону, во сне-то... Номер был длинный, чётко проявившийся в подлобье. Пробудившись, повторил его,   удивляясь  нелепой  категоричности  приказа  звонить.
Конечно, можно было усмехнуться и забыть. Как делал раньше: мало ли что привидится. Сон ведь: непознанная тайна ума, фантазий подсознания и прочих непонятностей  природы.  Но он почему-то  взял мобильник  и набрал номер телефона.
- Вас  слушаю, - ответили ему. – Хотя ещё...  о-очень рано.
- Вы  мне снились и дали телефон для встречи. Просили сразу же позвонить, проснувшись...
- ...- в ответ было затягивающее молчание.
  - Извините, тогда это бред. Шутки воображения. Тайны мозга. Простите.
- Подождите...  А где мы... снились? Вместе...
- Тогда это Вам вопрос. Для проверки.
- Логично. Но я не  спала. Дайте штрих.
- Тысяча девятьсот семнадцатый год... Весна. Ресторан в "Летнем саду".  И ваш свиток стихов. Они были прелестны!
- Но... мобильных номеров  не было в прошлом  веке.
- А сон был – в этом... И потребовали запомнить ваш мобильный! Где Вы сейчас?
- В Сергиевом Посаде. А Вы?..
- Здесь же... Вчера приехал из Санкт-Петербурга.
- Хм... Такой прикол?!.
- Нет, нет... Не это... Со мной бывают разные странности. Решил проверить... Если у вас есть возможность, могли бы  встретиться. Ведь мы - нашлись!
- Не знаю, пока...  Но  если Свыше предназначено нам  встретиться, то вы найдёте меня.
- Наверное... Согласен! Буду искать.

Он целый день бродил по   древнему православному городку,  спрятавшему свои храмы за крепостные стены. Любовался   домами, хранившими лики былых времён, ставшими ему близкими до слёз. Только вот слёз этих уже не было, усохли с годами. Да и блуждал   при полном отсутствии какого-либо логического мышления. Интуиция  остановила его  перед входом в библиотеку, а слабый голос разума подтвердил: здесь.  Ведь  поэтесса!  И свиток стихов был... И каких!.. Если помнятся  с времен прошлой жизни! Вошёл...

Дежурная спросила с приветственной улыбкой:
 - Вы в "Свиток"?.. К поэтам?..
- Да, да!.,- закивал он обрадовано.

Небольшой зал был  заполнен множеством  людей всех возрастов от школьных и до почтенных. Кто-то ему  приветливо кивнул и взглядом  указал на свободный стул. Он сел и погрузился в восприятие   звучащего стиха. Боясь поднять взгляд на автора, воспринимал не слова, а что-то за ними – вызывающее осознание – Она!
 
Твой образ стал голубоватой дымкой,
Парящей  над уставшею землёй…
Расплывчатой, пространственной улыбкой…
Бурлящей, убегающей рекой…

Твой образ стал, как изумрудный иней,
Что тает при дыхании души…
И выцветшей от времени картиной…
Туманом утренним в лесной глуши…

Раздались короткие одобряющие хлопки и зазвучал другой голос. Как понял, для разминки тут каждый зачитывал по одному стиху. Но их уже не слышал он, разглядывая её:
- « ... Молодая и красивая. И как же ей открыться?.. Своя-то жизнь прожита, и не плохо. Любимая жена, дети, внуки... Пойду-ка я,  потихонечку... Зачем мне эти игры?
- « Затем, чтобы познать  новую реальность потустороннего! -  начался  диалог  с  самим собой, как говорится в народе, а он-то  давно и доподлинно знал – со своим Ангелом-Хранителем. -  Мир меняется, а вы даже не знаете о своей прошлой жизни. 
- « Опять ты прав, Анге... Повинуюсь!

После «разминки» начались семинарские разборы  новых стихов. Спорили, острили, смеялись... И вдруг обратились к нему:
- Извините, Вы у нас новенький. Представьтесь... Вы прозаик или поэт?
- Не знаю.., - сказал, вызвав смех. И сам рассмеялся, осознав несуразное. – Любитель!.. А  стихи сами собой появляются в голове. Не писал, а вот они...
- Ин-те-ресно.., - возбудились все. – Научите? А то мы тут вдохновения ждём.
- Прочтите.-  попросила  Она.
- Да, да... Просим.

Он прочел несколько стихов, следя за выражением её лица. Оно было удивленное  и возбуждённое, хотя и скрываемое строгостью. Другим нравились стихи. Удивлялись феномену: «тут мучаешься в поисках рифмы, образов, а можно, оказывается, снившиеся запоминать.
- А почему не публикуете?
- Не мои ведь!.. Стихи – Божий дар: искусство  зашифрованных идей.  С того света даются нам...
  Вновь все возбудились, заспорили... Какой-то молодой  стал рьяно  клеймить материалистов, его поддержали православные, упрекали и направляли Богодержавники.  Она  же молча убрала в сумочку свою тетрадь и, пользуясь общим гвалтом, тихо вышла.

 И он последовал за ней. Уже на улице подошли друг к другу.
- Нашлись?!.
- Только  не пойму, - сказала она,  погружаясь взглядом в его глаза.- Вы читали мои девчоночьи  стихи. Я их не публиковала... Откуда они у Вас?..
- Их  мне моя девушка  посвятила...
- Но меня не было ещё в вашей молодости, как понимаю.
- В прошлой жизни... При расставании она мне их свитком листов подарила. И вскоре  убили её  монархисты, поиздевавшись... Понятно?... В отчаянии спасался её стихами, в душу вошли каждой строчкой. Мстил за неё!.. А   позже от  красных погиб...
- Не поверила бы... Но ваш звонок, эта встреча... Стихи... Есть какой-то смысл в этом, который надо понять? Вы его знаете?..
- Вы должны понять.
- Смерти нет?!.
Он кивнул, подтверждая.
- А дальше – логика. – продолжила она. - Все мы – дети Божьи! Он -  Един для всех народов, а нас отдалили от Него религиями. Даже здесь, в центре православия. Пишем всякие пустячки, умиляемся, изощряемся в любовных страданиях, не зная своего Божественного предназначения. Так?!.
Вновь он кивнул, задумываясь о своём... - Спасибо за тот звонок. Вы   помогли мне в непонятом раньше... До следующего свидания на нашем  «Свитке» – подала она   для пожатия  руку, а он  приподнял её и поцеловал.
_________/\________
Г. Сергиев Посад,
22.04.2014 г.