На улице было тихо. Так тихо, что уши закладывало и ломило виски. Было слышно как, то замирая, то подпрыгивая, билось сердце, проталкивая гемоглобин и лейкоциты дальше по венам. Поскрипывая и треща, тлел уголек внутри сигаретного огонька. Ветер спал где-то на верхушках деревьев, зачарованный россыпью звезд. Земля была еще сырая,но пахло настоящим летом. Лето пахнет чувствами. Лето пахнет нежностью губ. Лето пахнет островками еще невыкошенной городской травы и легкой гарью сожженого тополиного пуха. Лето пахнет воспоминаниями. Воспоминаниями, которые кажутся такими близкими, что ощущаешь их во тьме, фантомами, неясно, расплывчато.
Фонари то зажигались, то гасли, полусонные кошки бродили в поисках самых нагретых мест. Сигареты закончились. Я смял пачку, выбросил ее в переполненную урну и ушел, растворившись в теплых молекулах воздуха.
Последний день августа
© Copyright: Антон Воротилин, 2014
Свидетельство о публикации №214110100291
Свидетельство о публикации №214110100291
Рецензии