Голос за дверью

Когда вечером, после веселой гулянки или тяжелого рабочего дня, ты возвращаешься домой, сняв с лица остатки улыбки, ложишься в кровать, уткнувшись щекой в подушку, приходит ощущение, что ты будто живешь понарошку. Пишешь, будто на черновик, и каждый день думаешь-вот возьму, и перепишу завтра все набело. Я редко задумываюсь о словах, которые говорю на эмоциях. Вот обнимаешь ты человека, и такое чувство, что вы единое целое, и кажется, что вот она-любовь. Просыпаешься утром, порыв прошел, а человек то остался, слова сказаны и были услышаны.  Ты идешь по жизни дальше, не думая о том, что та твоя минутная душевная слабость, те слова, остались в его сердце навсегда. Человек просыпается и засыпает с мыслью о тебе, а ты выбросил его, как надоевшую игрушку. Он каждый вечер держит телефон в руке, в нерешительности, позвонить или нет. Набирает твой номер… и тут же сбрасывает. А ты, фальшиво улыбаясь, идешь по улице, и кажется, что все это вечно, что жизнь твоя вечно будет дикой, безбашенной и безнаказанно веселой. Я думал так. Я ошибся. Сказав что-то или сделав, ты запускаешь огромный механизм взаимодействия человеческих душ. Любая мелочь может изменить все кардинально. За все приходится платить. Всегда слезами. Всегда кровью. Всегда болью. Тогда, давно, в почти незапамятных временах, когда я еще мог что-то чувствовать по-настоящему, я считал, что никогда не буду причинять людям боль. Но те времена прошли, и во мне будто что-то надломилось. Я стал пустым, циничным, жестоким. Все настоящее во мне ушло куда-то внутрь, испуганно теснясь от любых настоящих чувств. В самом уголке сердца живет  добрый, улыбчивый паренек, тот, кем я когда-то был. Я по нему иногда скучаю, ведь мы так редко видимся. И как бы методично я не пытался его оскорбить, уничтожить, сломать, убить, забыть, он всегда приходит ко мне по вечерам, с чистой и искренней улыбкой, обнимает и говорит, что все будет хорошо, что не нужно так яростно себя ненавидеть. Говорит, что скучает. Говорит, что нужно встречаться чаще. Я слушаю его, сидя полчетвертого утра на кухне, пьяный, с потухшей сигаретой и опухшими глазами. А он все говорит и говорит. Я намекаю, что ему пора. Он продолжает говорить со мной, обнимая за плечо. Я открыто говорю,что ему пора идти. Он не понимает, ведь ему так хочется помочь мне. Я бью его в лицо, и заталкиваю обратно в самый дальний и темный уголок моего сердца, закрываю дверь и знаю… что по ту сторону двери, он сидит на полу, вытирая кровь, все с той же улыбкой, и тихо шепчет «прощаю». Он будет ждать, пока я снова не открою ему двери. Когда приду домой,и, наконец, сниму привычную, надоевшую маску.