Время

Ты живёшь так, будто кто-то даст тебе вторую попытку. Твои ошибки настолько ужасны, что, казалось, жить дальше не имеет смысла, а ты всё думаешь, что чему-то научишься. Неважно сколько тебе осталось, ведь ты уже не сможешь исправиться.

Двадцать лет, тридцать, пятьдесят — какое это имеет значение, если ты всю жизнь проведёшь вот так — унижая слабых, игнорируя наставников, пытаясь изобразить себя тем, кем ты быть не можешь? Комнатное божество; человек, который ничего не стоит вне своих мечтаний. Ничто.

Две тысячи четырнадцатый год. Это мы так считаем. Уже более двух тысяч лет прошло! Неужели ты думаешь, что твои оставшиеся пятьдесят уйдут медленно, оставив приятные воспоминания о твоём существовании? Ты не успеешь оглянуться, как уже окажешься старым маразматиком, который выжил из ума ещё до пенсии.

Ты не пытаешься ничего достигнуть, ведь думаешь, что твоё время вечно. Спроси у стариков, спроси у них цену этой вечности. Они ведь тоже когда-то были нами, они ведь тоже надеялись на нескончаемую молодость и тысячи шансов, да только скажут они тебе, что всё пролетело, как один миг. Они не вспомнят всех фрагментов, они забудут даже самое весёлое, вспоминая только о печалях, пережитых ими.

Прямо сейчас время для тебя остановилось. Ты не смотришь на цифры в нижнем углу своего экрана, хотя, может, сейчас переведёшь взгляд. Вечность уходит. Не замечаешь?