шум

Это как сидеть в душной накуренной комнате, словно под стеклом трехлитровой банки, все эти люди. Шумный смех, пустые разговоры. От запаха перегара  сохнет во рту. В глазах мутнеет, пульс становиться все чаще. Как же это невыносимо. Трещат по швам виски. Окно, откройте, хотя бы щелочку, нечем дышать, умоляю… Добраться до двери, обходя бесформенные тела , сплетения. Кто-то еле стоит, еле сидит, еле лежит. Пьяные вопли, истошный хрип, гримасы на камеру. Прильнуть щекой к стеклу, пытаясь уловить  холод  с  улицы.
Прощай, или здравствуй! Вдох полной грудью.  Обжигающе-свежий воздух  моментально пустился по венам. Живу, и правда ли. Холодные капли дождя на лице, пронизывают насквозь.  Как жадно схватываешь каждое дыхание, словно не можешь напиться. И пусть он перемешан с гарью, краской, уличной пылью, он все равно, желанный, настоящий, возвращающий к жизни.  А меня неистово тянет к воде, где в темных волнах отражаются фонари и свет проезжающих машин вот они – врата в тот  мир. Там где все гадательно, словно через мутное стекло.  «До потери пульса, до остановки сердца». Борись, мой рыцарь , нам некуда отступать.