Записки от руки

По ночам они не спят. Они пьют ведрами кофе, слушают свои странные песни и грустят. Или не грустят, а вовсе даже радуются. Или наслаждаются долгожданной тишиной. Или просто не боятся быть обнаруженными, потому что все кругом - спят. Они приоткрывают окна и высовываются краешком - носа и сигареты. Зябнут, закрывают окно. Усаживаются - кто куда - открывают ноутбуки и книжки. Мечтают о том, как совсем скоро - должно быть, уже завтра они встретят кого-то особенного. У них появятся наконец лучший друг или подруга. Найдется наконец тот чудак, с тараканами которого их гораздо более страшные зверушки смогут наконец дружить. Найдутся наконец глаза, в которые можно будет заглядывать в поисках тайн вселенной, найдутся ямочки и веснушки, которые можно будет целовать. Перелистывая страницы, они думают о том, как займутся наконец любимым делом, напишут роман или картину, отнесут немного еды собаке у заправки, не будут хмуриться в метро и вообще, так сказать, заживут сами своей собственной жизнью, взяв ее в руки и ноги, вдыхая ее запахи, проживая ее насквозь.
Но коварное утро не медлит. Оно уже на пороге. И они встают на звук ненавистного будильника. Они глотают снова свой горячий кофе. Они запахиваются в пальто и шарфы, и хмурятся, когда корпулентные незнакомцы наступают им на ноги в метро...
Они - это мы с вами, это ты и я.
И да, мне тоже кажется что что-то здесь не так.