Звонок другу

Звонок другу

Набираю номер телефона своего друга, старейшего писателя Алтайского края Ивана Петровича.
-Здравствуйте Иван Петрович! - Володя звонит.
-Ну, здравствуй.
-Хочу поздравить Вас с принятием в РСП (Российский Союз Писателей).
-Спасибо.
-Наконец-то, Иван Петрович! Оценили Ваш литературный труд, по достоинству.
-Да, в восемьдесят семь лет только. Первое стихотворение, посвященное Сталину, я опубликовал в "Комсомольской правде" в 1943 году, в шестнадцать лет. Сразу же, после того, как выгнали немцев из деревни.
-А, как выгоняли?
-Да, как. Заперли нас полицаи, оставшихся жителей деревни, в сыром подвале сельсовета. А сами задали стрекача, в обозе, с отступающими немцами. Сидим в тёмном подвале несколько дней, мёрзнем, голодаем. Вошёл передовой отряд красноармейцев в деревню. Открыли подвал, а никто из нас уже двигаться от слабости не может. Так вот, как малых детей, на руках, по одному,  танкисты выносили всех на свет.
На другом конце провода послышался собачий лай. Наверное "Дружок" Ивана Петровича, не равнодушен к телефонному разговору хозяина. И желает вставить свой голос.
-Подожди, кто-то пришёл, - Иван Петрович, в спешке, бросает трубку на рычажки телефона. Короткие гудки.
Жду. Звонок. Беру трубку:
-Алло!
-Алло, алло. Сосед приходил, спрашивал ремень для своего "Запорожца". Я ему дал. У меня "Запорожца" давно уже нет, а запчастей полно, - продолжил разговор мой друг.
-Какие дальнейшие творческие планы у Вас, Иван Петрович?
-План один. Писать! Я всю жизнь вёл и продолжаю вести ежедневный личный дневник. Уже двадцать две общих тетради исписал. Так вот, обрабатываю личные дневники и на основе их пишу свои произведения: стихи и прозу. Одиннадцать тетрадей уже обработал, осталось ещё одиннадцать.
-Ого, Иван Петрович! Да сколько лет ещё надо, чтобы обработать эти тетради. Ведь Вы почитай уже семьдесят один год пишете прозу и стихи, а только половину тетрадей использовали?
-Ничего! Я не спешу, мне ещё даже не девяносто лет. Да много из написанного совсем не опубликовано. Время ещё не пришло.
-А, что там такого, что боитесь публиковать.
-Есть, Володя, есть. Такое! Оставлю свой литературный архив сыновьям. Если что, они опубликуют. А мне сейчас ещё рано. Всё же два музея, моего имени, существуют в стране. Один здесь на Алтае, где я всю жизнь директором сельской школы проработал. А другой в Россошанском пед колледже. Где я сидел за одной партой с поэтом Прасоловым.
-Что же там такого, интересно мне знать!
Но Иван Петрович перевёл разговор на другую тему:
-Слушай! Из Питера есть новости от Зои Николаевны? Она обещала опубликовать мои воспоминания о Шукшине. Как-никак и работали, да что греха таить, и выпивали вместе. В бытность, когда он в Сростках учителем работал, а я в Грязнухинской начальной школе. Встречались на совещаниях, вместе добирались до дому.
-Тишина, Иван Петрович. Там жизнь кипит. Не до нас, похоже.
Иван Петрович, делает неосторожное движение, и разговор снова прерывается.
Но я уже не жду продолжения. Сажусь и пишу рассказ. У меня ведь нет двадцати двух общих тетрадей личных наблюдений, как у Ивана Петровича. Приходится вот такими телефонными звонками черпать истории, теперь уже для моих рассказов, из его многолетней жизни...

4 ноября 2014