***

Между нами проходят люди, а ты лишь делаешь шаг назад. Не пытаешься сократить расстояние, но увеличиваешь его. Вот так, кто-то чужой способен порвать серебряную паутинку, которую каждый из нас старательно ткёт. Но расходится там, где тонко, ближе к тебе. Значит у нас не так прочно… Твои синяки на теле от чужих «речей» проецируются на мою душу. И никакая чертова мазь не сделает их светлее. Мое лекарство – время и искусство. Так приятно закрыть глаза и переместиться в прошлое, в маленькую квартирку на 9ом этаже. Даже чужие голоса кажутся знакомыми. Может это лишь атмосфера, но передано на отлично. Тогда я была наивна и верила в людей. Но с каждой новой ссадиной все меняется, остается все меньше «чистого» места во мне. Все уже заляпано засохшей кровью и лимфой. А мне лишь стоит достать чистый белоснежный халат и сменить пару перчаток. Пора переносить этот алгоритм на мое отношение к людям. Кажется, на любое предложение я готова оскалить зубы и насмерть биться за свое надуманное счастье. Постоянные недомолвки делают из меня параноика. Как бы халат не сменился белой рубашкой, у которой рукава «бегут» за тобой по полу… Осталось запить очередную таблетку надежды водкой и хоть пару часов искренне улыбаться… в пустоту.