Собутыльник

Чтоб вы знали, у моей кровати стоит стол. Обычный стол, я использую его для хранения книг и прочей важной и не очень мелочи. Практически за ним не работаю, по-моему, он не создан для того, чтобы за ним работали. Стол, скажу прямо, тесноват. Убог внешне, колченог, местами от него отваливается лак, которым он покрыт. Стол гнетет меня. Сколько раз я ни пытался найти с ним общий язык, сколько раз я уговаривал его хоть раз исправить свое положение, поправить ножки, вписаться в интерьер, стол ни в какую не хотел этого делать. Порой я серчал на него, пытался ломать ему ребра, «разрисовывал» его, но стол стойко переносил удары судьбы (то есть меня) и продолжал «гнуть свою линию». Не сроднились мы со столом. Был он старше меня лет на 40. Да, я не ошибаюсь. Не знаю я ничего и о его судьбе, да и мало она меня теперь волнует.  Он оказался в моей комнате случайно, его принесли, когда старые хозяева уезжали из квартиры. Ну, принесли и принесли. Тут же я на него свалил целую кучу хлама и оставил стоять до следующего моего приезда.
 
А прошлым летом я переживал тяжелую депрессию. Стол превратился в «поляну»: на нем постоянно «прописались» пиво и рыба. Книги и прочий хлам были мной проданы или потеряны, то же самое я возжелал сделать и со столом. Сказать, что я хотел от него избавиться –– ничего не сказать. Однако стол активно принимал участие в моих пьянках. Тут он резко похорошел, помолодел, сыпаться перестал. Не ворчал более, не зудел и не скрипел. Поддерживал меня. Водку с пивом ни разу не разлил…

В пьяном угаре я разбил об него стакан и всадил нож в самую середину. Потом я начал его кромсать и резал его до тех пор, пока у стола в середине не появилась дыра, размером с мой кулак. Я повалил его, начал его бить и резать. Говорят, что лежачего не бьют, но я с удовольствием маньяка продолжал свое дело.
У несчастного были сломаны ноги, пробита грудь, выдраны с мясом металлические кости.
На суде, через год, мне дали пожизненное.