Мой город

Моего города больше нет.
Того города, в котором я вырос.
Где жила моя память.
Его застроили, заселили и замусорили.
Там, где были пустыри и голубятни, теперь стоят высотки.
Безликие, как гвозди в металлической банке из-под кофе.
Повсюду стройка, грязь и асфальт.
И бордюры, бордюры.
Нет больше дворов с лавочками, зато есть магазины и торговые центры.
Люди с сумками, пакетами, переполненными тележками, забитыми багажниками.
Сколько же стало машин!
Возле домов их больше, чем на конвейере автозавода.
Их больше, чем людей, велосипедов и бездомных собак.
Помойки захлебываются от мусора.
Такое ощущение, что мой город только жрет, отдувается, снова жрет,  давится, но все равно не может переварить всё.
Когда я вернулся домой, мне сказали, что мой город растет, хорошеет, украшается.
Но потом я понял, что мой город умер.
От несварения.
И весь этот неоново-асфальтовый глянец - не более, чем неумелый посмертный макияж.