Кружится вихрь
в марше
левом, отчеканив
цифру девять
полотно на ветре веет
изругав дворец земной,
цифра семь, коль той
осенней
красной яростью моля
крестьянским населением
взяли батюшку царя,
скинув все златые враты,
бриллиантов кутерму,
ты мой милый, друг
патлатый, обхвативший пятерню
ту лукавую горлянку,
за тебя, Октябрь, молю!
97 лет
© Copyright: Владимир Краковский, 2014
Свидетельство о публикации №214110702132
Свидетельство о публикации №214110702132
Рецензии