Когда
Я был маленький,
Жил в нищете,
А думал не то
По своей простоте-
Богач мол
Огромной
Великой страны,
Хотя
Имел рваные
Только штаны
В одном экземпляре,
Заплат миллион
И ветер гулял
С четырёх
В них сторон,
Писал на газетах
Скрипучим пером,
Чернилом служили
Вода с порошком-
Поэтому вечно
Я в кляксах ходил
Изрядно измучен
От этих чернил.
Был голоден я,
Но свободой горел
И очень в Америке
Негров жалел-
Мол бьёт
Дядя Сэм их
С сигарой в зубах
И ходят они
По стране
В кандалах.
-Бедные негры,
За них я страдал,
Послать бы
Им помощь,
Да сам голодал...
Прошло много лет
И я понял сполна:
Ложью кормила
Родная страна
Глупого сына,
Как мачеха-мать:
-Сволочь она!
Что могу я
Сказать.
Сволочь она
© Copyright: Рудольф Запискин, 2014
Свидетельство о публикации №214110800380
Свидетельство о публикации №214110800380
Рецензии