Сюжет

Создание персонажа, вплетение его в сюжет. Или сюжет будет его рождать.
История, всегда должна быть история.
Можно конечно описать зимний лес с красавицами елями и теряющейся лыжней,  прозрачность морозного воздуха и сугробы, в которых утопают сейчас мои ноги.
И чего меня сюда понесло.
Мысли, мысли, они не дают покоя. Это перемещение в пространстве как попытка уйти от себя.
Бросила машину у трассы,  сомневаюсь, что найду обратную дорогу если будет метель. У меня с детства топографический критинизм, казаки - разбойники худшая игра.
Руки замерзли, наверное надо возвращаться. Смысл от этих шатаний по лесу, до ближайшего города ещё километров пятьсот, заблужусь.
Лыжня, значит где-то рядом есть люди, пойду вдоль.
Сосна как корабельная мачта, обнимаю её за ствол и смотрю в небо сквозь толщи лап укрытых снегом. Прикасаюсь щекой к её холодной коре, запах смолы еле уловим. Ощущение единения. Замираю, дышу её миром и слышу скрип ветвей.
Глаза вырывают из полумрака огонек.
Изба. Настоящая изба лесничего, про такие пишут в сказках. Не большие окошки врезают в заснеженную землю ровные лучи света.
Стучу.
Тень начинает вмешиваться в свет бросая неровности в яркие пятна.
Лязганье затвора и скрип двери, разрывает лесной покой.
- Кто здесь?
- Я.
"Я", кто я? Словно мы давно знакомы и проходя мимо заскочила на чашку чая.
- Заходи.
Переступаю порог и попадаю в плохо освещенные сени, а вот и лыжи. Хозяин ступает вперёд указывая дорогу.
В лицо ударяет теплый воздух, наполненный ароматом трав и сушеных грибов.
Глаза после полумрака не сразу включаются в окружающую обстановку.
Огромный стол, печь, почти по центру, как будто попала в прошлое.
Чисто и уютно. Описание деревенского быта, для меня насквозь городской, очень сложно. Конечно отличить чугунок от самовара смогу, но мои познания кухонной утвари села на этом закачиваются.
На широкой скамье разложены обрезки кожи, шило, ножи, суровые нити, дедушка такими нам прошивал сапожки.
Хозяин. Не высокий, сутулость делает его еще более приземистым. Сильные руки с огрубевшей кожей.
- Как ты сюда попала? 
Его "ты" меня нисколько не смутило, почти седой, лицо прорезанно морщинами, а глаза, они как озера, глубокие в них столько жизни и мудрости. Сколько ему лет. Ни старик ни юнец.
- Прогуливалась.
- Ну, ну.
Хмыкает с улыбкой.
- Прогуливалась, тут и зверь то редко ходит. Бежишь, от себя не уйдешь. Мир в тебе живёт, куда бы не пошла. На машине, иль пехом шла семьсот верст.
Улыбается. Озера искрятся как звезды в ночном небе.
- На машине. У дороги оставила. Темно, не найду.
- Голодна?  Или чаёвничать будем.
- Чай.
Вот уж не думала, что чай это куличи, варенье, мед и много сушек.
Сказка. Ему только бороды не хватает для полного антуража.
Чай, то что я пью дома сложно назвать чаем, это стало ясно после первого глотка. Как будто лето пролилось в меня и зазвенело травами и пахучей липой.
"Маленькая, смешная, что-то погнало её из городской суеты. Как меня много лет назад."
Затянувшаяся пауза не создает неловкости, так хорошо и тепло, как в детстве. Время остановилось.
- Что в городе то? Народ как? Чем живет?
Теперь я поняла, чего не хватает моему взгляду, техники, она напрочь отсутствует. Освещение и то не электрическое, под потолком развешаны лампы, и судя по нагару на колпаках они редко зажигаются одновременно. Наверное работа с этими кожаными лоскутами требует хорошего освещения.
- Город, а что город. Люди, каждый живет сам в себе, никому ни до кого нет дела. Хотя и винить нельзя, природа человека эгоистична. Суетно всё.
- Так было всегда. Значит ничего не меняется.
"Рассуждает как взрослая, а ведь девчонка по сути. Но с болью, вон как глаза грустью залиты ".
Отогрелась, клонит в сон. Как давно не было такой приятной усталости.  Интересно сколько же я прошла, далеко ли от дороги это безмятежное жилище.
Мысли путаются, спотыкаются одна о другую выуживая из памяти звенья прошедшей недели. С редактором отношения разорваны окончательно: " Пиши как мастер или иди в школьные учителя. " Да, наверное лучше к детям, больше пользы, чем строчить сплетни в газете с не большим тиражом.
Личная жизнь давно рухнула, а может её и вовсе не было. Какой-то самообман с культивированием чувств и обожествлением.
Сильные руки с нежностью несут меня в постель, снимают обувь и укрывают ноги вязанным пледом. Это сон.
Сон в который я вернусь через десять дней и останусь в нем навсегда.
Буду знать название лесных трав, отличать хороший гриб от плохого. Видеть как белка готовит запас на зиму и прокладывать лыжню по первому снегу.