отрывок из... не в моих снах... не в моей комнате

Заварив жасминового чая,развернув кресло спиной к двери,она присела и начала рассказывать свою историю.Так, тихо,вполголоса,уже без надрывов и истерик.
Мы всегда привыкаем к той боли,что остается в нас внутри,к той,что оставляют нам на память...Как же часто все таки воспоминания у нас приживаются гораздо быстрее,чем радостное настоящее.Мы так любим страдать,что порой даже злимся,когда нам мешают делать это.
Солнце заглядывало к нам в гости через плотную ткань штор,а у меня внутри роилось столько вопросов.Но я молчал покуривая большую сигару.Я молчал,потому что знал,что ответов на мои вопросы так и не последует.Странная все таки вещь жизнь,казалось бы чего легче задать пару вопросов и тебе на них ответят.
Почему мы можем так прожить пол жизни играя в немое кино,а потом еще пол жизни обижаться почему нас никто не понимает.А как понять человека если он молчит?
Почему легче нажраться в хлам,чем простой душевный,теплый вечер разговоров?Насколько было бы меньше слез,боли и истерик,таблеток или веревок.
Почему люди такие идиоты?почему у многих в душе просто сквозняк?
Как мне хотелось сейчас кричать...от бессилия что то изменить.Как бы мне хотелось сейчас с радостью поставить везде восклицательные знаки,но я просто тонул в многоточиях...и в клубах серого,едкого сигаретного дыма...