на ясный огонь, моя радость...

Сразу оговорюсь: то, что будет написано и процитировано ниже,- отнюдь не
желание унизить или посмеяться. Это такая грустная история, граждане, что впору рыдать  и  изводить  платки горючими слезами. Я и сейчас плохо различаю клавиатуру и всхлипываю, всхлипываю, всхлипываю…

Итак,

вчерашний  день  уже не обещал ничего  хорошего, так как  многочасовые  попытки  зайти на наш «сайт обетованный»  успехом не увенчались. Тут была и лёгкая паника, и мысли о «великой чистке всех неудобных», и  поминально- колокольные перезвоны с коллегами:»Ну что, получилось зайти? И у меня не получается! Всё! Нас закрыли!» В общем, и ах, и ох.

Душа и тело, подсаженные  на  наркотик  творчества, требовали  своей дозы. И за этим лекарством  я  отправилась  на  Стихи.ру. В отличие от  нашего сайта, Стихи функционировали  активно  и  рьяно. Скинув  под регистрацию парочку виршей, в течение получаса  получила 57 читателей и 135 прочтений! Да, впечатлило и насторожило. Не льщу себя мыслью о собственной  поэтической избранности … Чего ж они так ломанулись на новенького?!

Не жалея времени, захожу на страницу каждого  "своего"  читателя  и  начинаю прозревать. Да  это  же  не страницы, это пантеон славы с перечислением странно-сомнительных творческих достижений, номинаций, «лауреатства  и  дипломантства», строгих советов -  как именно надо читать то или иное «произведение»  и кратко – «очень жду любую рецензию».

Прочитав немало аннотаций, рецензий  и  полемики, поняла! Каждому вновь прибывшему – максимум внимания, но пока «новичок» не напишет парочку  од и  панегириков кому- нибудь, не жди ни слова. И живут на этом сайте сами собой коронованные  особы  в мантиях  с  чернильными пятнами  бессонных  ночей  творческого  бдения. И это – не голословно!

На  одной  из  страниц увлеклась посвящением  автору  от  благодарного  читателя ( кстати, тоже пишущего «стиши») . Читайте – пришло время истины:

А где-то есть Алтайский край,
и тоже дышит он стихами.
Там покосившийся сарай
кричит под утро петухами.

Там дом стоит. И в нём живёт
мой друг с семьёю небольшою
и водку пьёт, крестя живот,
и васильковою душою,

хоть внешне мужественно-строг,
он в мир распахивает очи.
А в мире плотничает Бог
от петухов до поздней ночи.

А ночью с другом визави
Он перекинется в картишки
и вдруг заплачет от любви
к нам всем, сестрёнки и братишки.

А друг напишет чудный стиш
о звёздах - даже им не вечно
сиять. И, Боже, ты простишь
ему грехи чистосердечно,

подправишь сломанный сарай,
вновь утро грянет петухами
и причастит Алтайский край
новорождёнными стихами.

А друг пойдёт кормить свиней,
копать картошку в огороде.
Он - Бродский в некотором роде,
но только чище и светлей.

Каково? А теперь – «гражданская лирика» (как  указано в анонсе) от этого  самого, который «чище и светлей»:


Б.Л.

Двенадцать  лет  прошло  с  тех  пор,

как  страны  у  нас  не  стало.

Словно  мойкою,  как  вор,

время  страшно  исписало

нашей  Матери  лицо.

Время  складок  и  изнанок,

торгашей  и  подлецов,

пИдоров  и  лесбиянок;

время  скверных  новостей,

интернетовских  романов,

запредельных  скоростей

и  чудовищных  обманов;

время  брошенных  камней

и  разбитых  пьедесталов,

в  мыло  загнанных  коней,

словно  их  и  не  бывало!

И  пошла  такая  масть

стир,  краплёных  ногтем  пальца,

что  и  путинская  власть

под  семёркою  мерзавца.

Посмотри,  мой  друг,  вокруг

на  то  место,  где  мы  жили  –

как  случилось,  что  мы  вдруг

оказались  здесь  чужими?

Беспредел  чинуш.  Пурга

государственных  подонков.

Злая  доля  мужика

гнуться  в  поле  за  дроблёнку.

Посмотри,  мой  друг,  ладОм  –

нищета,  террор,  убийства,

ненадёжным  стал  твой  дом

в  тихом  пригороде  Бийска.

И  пустые  небеса

отливают  мраком  солнца, 

как  поповская  ряса

в  душном  ладане  притворства.

И  по  всей  планете  зной,

душняки  такие  –

будто  бы  озона  слой

проколол  век  кием.

Да  и  шарик  то  наш  мал  –

вроде  кумалака,

и  грозит  ему  душман

карою  Аллаха.

Потерялись  мы,  мой друг,

в  этом  мире,  как  в  пустыне.

Сколько  горя,  лжи  и  мук

под  созвездьями  пустыми!

Суета  сует  вокруг

и  одно  томленье  духа.

То, что  было  –  будет. Круг.

Ничего  в  средине  круга.

Только  что  нам  друг  с  тобой

до  сентенций  этих  вечных,

миром  правит  не  любовь  –

боль  и  всхлип  за  ней  конечный.

Как  в  пустыне  миражи, 

в  нашей  жизни  бред  надежды.

Но  не  сбудется,  не  жди

и  забудь,  что  было  прежде.

Ничего  нам  не  вернуть!

Жизнь  уходит, ускользает.

Не  успеешь  и  уснуть  – 

взмах  ресниц  –  и  вновь  светает.

Это  время  свой  песок

в  тех  часах  пересыпает.

Жилку  чувствует  висок,

календарь  листки  роняет... 

Это  время  свой  песок,

раскаленный  зноем  Солнца...

И  воды  нам  на  глоток

из  колхозного  колодца!



Вот  такой, мой  друг,  расклад,

этой  даты  данность.

Кто  там  прав,  кто  виноват  –

не  существенно, как  частность.

В  новом  мире,  брат,  живём,

и  налоги  платим

обесцененным  рублём

царствующим  дядям

Стоящие  особняком»Б.Л.», наверное, тоже посвящение, но  как же чудесно они вырвались у меня  в  нецензурном  порыве. Это лучшие две буквы незабвенного  автора. Да что там ! Б.Л. – и есть его лучшее  произведение…

Конечно, я прекратила  это  путешествие  в  поэтический  апокалипсис! Просто подошла к книжному шкафу, поклонилась портрету – Простите, Иосиф Александрович! – и  открыла «Осенний  крик  ястреба».  И  полетела, унеслась на ясный  огонь  поэзии  и  мудрости…

P.S.   Хочется  верить, что на сайте  Стихи.ру  есть настоящие поэты. Хочется.