на ясный огонь, моя радость...
желание унизить или посмеяться. Это такая грустная история, граждане, что впору рыдать и изводить платки горючими слезами. Я и сейчас плохо различаю клавиатуру и всхлипываю, всхлипываю, всхлипываю…
Итак,
вчерашний день уже не обещал ничего хорошего, так как многочасовые попытки зайти на наш «сайт обетованный» успехом не увенчались. Тут была и лёгкая паника, и мысли о «великой чистке всех неудобных», и поминально- колокольные перезвоны с коллегами:»Ну что, получилось зайти? И у меня не получается! Всё! Нас закрыли!» В общем, и ах, и ох.
Душа и тело, подсаженные на наркотик творчества, требовали своей дозы. И за этим лекарством я отправилась на Стихи.ру. В отличие от нашего сайта, Стихи функционировали активно и рьяно. Скинув под регистрацию парочку виршей, в течение получаса получила 57 читателей и 135 прочтений! Да, впечатлило и насторожило. Не льщу себя мыслью о собственной поэтической избранности … Чего ж они так ломанулись на новенького?!
Не жалея времени, захожу на страницу каждого "своего" читателя и начинаю прозревать. Да это же не страницы, это пантеон славы с перечислением странно-сомнительных творческих достижений, номинаций, «лауреатства и дипломантства», строгих советов - как именно надо читать то или иное «произведение» и кратко – «очень жду любую рецензию».
Прочитав немало аннотаций, рецензий и полемики, поняла! Каждому вновь прибывшему – максимум внимания, но пока «новичок» не напишет парочку од и панегириков кому- нибудь, не жди ни слова. И живут на этом сайте сами собой коронованные особы в мантиях с чернильными пятнами бессонных ночей творческого бдения. И это – не голословно!
На одной из страниц увлеклась посвящением автору от благодарного читателя ( кстати, тоже пишущего «стиши») . Читайте – пришло время истины:
А где-то есть Алтайский край,
и тоже дышит он стихами.
Там покосившийся сарай
кричит под утро петухами.
Там дом стоит. И в нём живёт
мой друг с семьёю небольшою
и водку пьёт, крестя живот,
и васильковою душою,
хоть внешне мужественно-строг,
он в мир распахивает очи.
А в мире плотничает Бог
от петухов до поздней ночи.
А ночью с другом визави
Он перекинется в картишки
и вдруг заплачет от любви
к нам всем, сестрёнки и братишки.
А друг напишет чудный стиш
о звёздах - даже им не вечно
сиять. И, Боже, ты простишь
ему грехи чистосердечно,
подправишь сломанный сарай,
вновь утро грянет петухами
и причастит Алтайский край
новорождёнными стихами.
А друг пойдёт кормить свиней,
копать картошку в огороде.
Он - Бродский в некотором роде,
но только чище и светлей.
Каково? А теперь – «гражданская лирика» (как указано в анонсе) от этого самого, который «чище и светлей»:
Б.Л.
Двенадцать лет прошло с тех пор,
как страны у нас не стало.
Словно мойкою, как вор,
время страшно исписало
нашей Матери лицо.
Время складок и изнанок,
торгашей и подлецов,
пИдоров и лесбиянок;
время скверных новостей,
интернетовских романов,
запредельных скоростей
и чудовищных обманов;
время брошенных камней
и разбитых пьедесталов,
в мыло загнанных коней,
словно их и не бывало!
И пошла такая масть
стир, краплёных ногтем пальца,
что и путинская власть
под семёркою мерзавца.
Посмотри, мой друг, вокруг
на то место, где мы жили –
как случилось, что мы вдруг
оказались здесь чужими?
Беспредел чинуш. Пурга
государственных подонков.
Злая доля мужика
гнуться в поле за дроблёнку.
Посмотри, мой друг, ладОм –
нищета, террор, убийства,
ненадёжным стал твой дом
в тихом пригороде Бийска.
И пустые небеса
отливают мраком солнца,
как поповская ряса
в душном ладане притворства.
И по всей планете зной,
душняки такие –
будто бы озона слой
проколол век кием.
Да и шарик то наш мал –
вроде кумалака,
и грозит ему душман
карою Аллаха.
Потерялись мы, мой друг,
в этом мире, как в пустыне.
Сколько горя, лжи и мук
под созвездьями пустыми!
Суета сует вокруг
и одно томленье духа.
То, что было – будет. Круг.
Ничего в средине круга.
Только что нам друг с тобой
до сентенций этих вечных,
миром правит не любовь –
боль и всхлип за ней конечный.
Как в пустыне миражи,
в нашей жизни бред надежды.
Но не сбудется, не жди
и забудь, что было прежде.
Ничего нам не вернуть!
Жизнь уходит, ускользает.
Не успеешь и уснуть –
взмах ресниц – и вновь светает.
Это время свой песок
в тех часах пересыпает.
Жилку чувствует висок,
календарь листки роняет...
Это время свой песок,
раскаленный зноем Солнца...
И воды нам на глоток
из колхозного колодца!
Вот такой, мой друг, расклад,
этой даты данность.
Кто там прав, кто виноват –
не существенно, как частность.
В новом мире, брат, живём,
и налоги платим
обесцененным рублём
царствующим дядям
Стоящие особняком»Б.Л.», наверное, тоже посвящение, но как же чудесно они вырвались у меня в нецензурном порыве. Это лучшие две буквы незабвенного автора. Да что там ! Б.Л. – и есть его лучшее произведение…
Конечно, я прекратила это путешествие в поэтический апокалипсис! Просто подошла к книжному шкафу, поклонилась портрету – Простите, Иосиф Александрович! – и открыла «Осенний крик ястреба». И полетела, унеслась на ясный огонь поэзии и мудрости…
P.S. Хочется верить, что на сайте Стихи.ру есть настоящие поэты. Хочется.
Свидетельство о публикации №214111002250
Из моих личных наблюдений, тот оранжевый сайт изобилует «маститыми стихоплётами», обильно увешанными лавровыми венками, коим зачастую просто нечего делать, вот и живут там. Возможно, тасуют в рифмах десять-двадцать слов, как карты в колоде, собирая урожай от таких же «поэтов с Алтая» и иже с ними. Выйти на Олимп рейтинга немыслимо, там места двано раскуплены, ещё в прошлом годе)).
Чтоб найти своего автора, надо покопаться, почитать да поискать, иметь терпение ангельское, не факт, что его хватит, к тому же, рецензии на стихире пишут по тому же принципу и с примерно тем же соотношением, что и на прозе.
А хорошие поэты там точно есть, я уверена на все сто).
Марина Павлинкина 13.11.2014 14:20 Заявить о нарушении