Свой смысл

Никогда не питал иллюзий на свой счет. Даже после трехсот граммов коньяка, придумав незаезженную рифму, хотя в тот момент мнил себя непризнанным гением. На работе, когда удосужусь похвалы. На сцене, в постели- нигде! Кто я, среди вас- лицемеров и снобов? Пьяниц и поэтов, бардов и циников, жуликов и музыкантов… Кто? Такой же приспособленец и гад- ровня вам. В статусе уже много лет девиз- UBI BENE-IBI PATRIA… Где хорошо- там и родина. Так и есть. С волками жить…
К чему вся эта исповедь? Не знаю… Оправдание перед самим собой в собственном бессилии перед жизнью, набирающей обороты? Признание несостоятельности в свои годы? Жалкая попытка спрятать под буквами свой, собственный смысл? Или чувство надвигающейся осени, с ее стихами, шрамами на главной мышце и бессонными ночами? А может и гигабайты глупых текстов, спрятанных в подпапках в недрах жесткого диска…
Пульсирует жилкой на виске чувство неполноценности всего, что сделал. Скребет кошкой гадливое ощущение реальности, ее серости и пресного привкуса. Изжиты сюжеты. Демотивированы мотивы. И в этом видимо есть смысл. Свой. Собственный.