Саксафонист

В переходе немного теплее. Сквозняк и запах метро. Спешат люди. А я нет... Мне больше, чем остальным жаль его: странноватого саксофониста у стены. Короткое пальтецо, длинный полосатый шарф, очки и стоптанные ботинки. Музыкант тощ и высок ростом. Бледность лица видна даже в свете люминесцентных ламп. Он настолько худ, что, кажется сделай он выдох и тут же упадёт, но нет! Он набирает в лёгкие воздух и … что он творит с саксофоном! Бля, как же бесцветна и пуста музыка в записи! Что он творит! Он жмурится и наклоняется в стороны, как будто направляя визжащие и хрипящие ноты в стороны... Какая мощь в этих звуках! Кто этот малый? Гений джаза? Волшебник? Нищий с дорогим, профессиональным инструментом? Плевать! Да всем плевать на него и его музыку! И вся эта проходящая мимо толпа вдруг распалась для меня на отдельные составляющие: Чмо в красных сапогах… жующая резинку дура… толстый урод с мобильным у уха… напыщенный индюк в замшевых туфлях… туповатый спортсмен с пустыми глазами...
Люди! Как же вы очерствели, раз не слышите того, что слышу я! Что с вами?! ...
Лезу в сумку…Летит в пакет с монетами купюра... лихорадочный блеск в глазах музыканта сменяется осмысленным движением век:- « спасибо»
Что ты... это тебе спасибо... Я не зря прожил этот день... определённо не зря...