Моцарт. Соната гениальности

                Я проползая коридор за коридором,
                Как будто партизан крадусь к душе.
                И не могу в кромешной тьме окинуть взором
                Тот путь, что предстоит в обход клише.
                Мне путеводной нитью служат слезы,
                Когда я слепну, обретая свет.
                Когда перехожу на стих от прозы.
                И не ищу, а нахожу ответ.

- Тебе легко быть гениальным? - голос из темноты показался Моцарту до боли знакомым.
Музыкант на минуту задумался.
- Легко, - уверенно ответил он. – Легко, потому что я позволяю своей душе звучать в полный голос. Что может быть приятнее?!
- Это чувствуется по твоей музыке. В ней только голос, идущий изнутри и больше ничего. Чистое течение музыки, передаваемое пальцами.
Голос замолчал, как будто пытался прислушаться.
Моцарт уловил это в воздухе и как будто ответил на немой вопрос:  «Я не прислушиваюсь – я слушаю».
Он пробежался пальцами по невидимым клавишам.
- Я просто слушаю, - повторил он. В этот момент его руки выписывали в воздухе звуки.
- Как можно рисовать это пальцами? – недоуменно спросил голос, глядя на пируэты рук Моцарта.
- Я просто позволяю тому, что живет во мне родиться. Ты это называешь гениальностью, а я – рождением при жизни. Моцарт продолжал играть в воздухе.
- Не понимаю, как можно рождаться, если ты уже жив, - голос стал еще более задумчивым.
Моцарт рассмеялся.
- Ну, это как раз, чтобы не забыть, что ты жив. Когда твоя душа не звучит, значит ты забыл, что она хочет. У каждого своя музыка, но каждый гениален, если слушает…
В этот момент он замолчал и опустил руки. Он прислушался к мелодии, которую насвистывал голос и одобрительно кивнул головой.