Темные Элементы. Пролог

~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~
    ПРОЛОГ. [БОЛЬ]
~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~

   Вспышки. Они повсюду. Вспышки и кровь. Я бегу за девушкой с разноцветными волосами. Бегу и не могу догнать. Она ускользает, словно тень. Я слышу ее голос, нежный и до боли знакомый. Где я его слышала? Когда? Не помню. Не могу вспомнить. Ее голос. Она просит помочь ей. А я не знаю чем.

   Вспышка. Снова. Черт. Ничего не могу разглядеть. Глаза привыкают к свету. Вижу ее. Она падает. И я снова бегу. Бегу к ней. Зову ее: " Стефани! ". Откуда я знаю ее имя?  Откуда? Нет. Не помню. Подбегаю к ней. Она смотрит на меня. Затем ее глаза закрываются. Я падаю на колени рядом с ней. Сжимаю ее руки, прошу, чтобы она не умирала.

   Вспышка. Сила. Я ощущаю силу. Прилив сил, способный поднять горы. Я смотрю на нее, и прошу ее только об одном:  ЖИВИ. Меня зовут. Я слышу свое имя. Просят бежать. А я не могу. Не могу. Я должна ее спасти. " Пожалуйста, ЖИВИ!" Силы. Они кончаются. Нет. Нет. Не сейчас. Я снова слышу свое имя. Поднимаю голову.

   Вспышка. О, нет. Только не это. Закрываю глаза. Черт...

   - Лиз!!!

                ***

   - Лиз! Элизабет! Если ты опоздаешь  в школу в первый же день  папа тебя точно убьет!

   Я открываю глаза. Передо мной сидит Моника.

   - Моника, уходи! - Постанываю я, зарываясь носом в подушку.

   - Эй, я между прочим твоя сестра! И я говорю тебе - ВСТАВАЙ!!!

   - Я старшая, - бурчу я. - И ты мне не сестра.

   - Что? - Прищуриваясь спрашивает она. - Если об этом узнает папа...

   - Стивен мне не отец, - начинаю сердиться. - И я уже взрослая.

   - Надо же, взрослая она! - Слышу я голос Стива, доносящийся из кухни. - Семнадцать лет, а мозгов меньше чем у сестры.

   - Что?! - Пищит девушка. Похоже еще чуть-чуть, и она лопнет от гнева. Хотелось бы. - Ты намекаешь, что я глупая?!

   - Не волнуйся, зайчонок, - мило улыбается он Монике. - Я не имел в виду ничего такого.

   - Ну ладно, - гнев "зайчонка" тут же сменяется милой улыбкой. Очень знакомой улыбкой. - Ммм... Пап? - Она явно хочет подлизаться.

   - Да, доченька?

   - Дай двести баксов, - просит она. - Пожа-а-алуйста.

   - Что-то случилось? - Хмурится ее отец.

   - Нет, просто у Камиллы сегодня День рождения, и, в честь события, мы решили пройтись по магазинам.

   - В честь какого события? - Не понимающе спрашивает он.

   - Пап! - Заливисто смеется Моника. -  В честь Дня рождения!

   - "И чего здесь смешного?" - Думаю я заходя в ванную и беря зубную щетку. -"Как мама могла выйти замуж за такого идиота?".

   Сердце сжимается. Мама...

   Моя семья вовсе не идеальна. Когда мне было четыре отец погиб в автоаварии, когда вез мне подарок на День рождения -  серого мишку Маркуса. Когда спасатель передал мне его, я бросила его на пол и кричала:    "Он забрал у меня папу! Он убил его! Я не буду с ним дружить!"  . Я билась в истерике и плакала, тогда не понимая, что тем самым причиняю маме еще большую боль. Уже тогда, маленькой девочкой, я пережила такое горе, которое многим может даже не сниться. После я подошла к маме, и протянула ладошки, желая получить игрушку. Когда она с опаской протянула мне его, я обняла Маркуса, и прошептала на уцелевшее ухо:    "Я никогда тебя не брошу. Мы справимся. Вместе."    Он до сих пор со мной: обгорелый и с оторванным ухом, но это подарок. Это память об отце, о том как он меня любил.

   И вот, четыре года назад - 18 сентября 2010 года - Маргарет Сирт пропадает без вести. Многие утверждают, что она сбросилась с моста, так и не сумев справиться с горем за девять лет. Но утешает меня лишь то, что спасатели не сдаются. Они говорят, что не все потеряно, ведь ее тела так и не было найдено.  Один из них предложил мне помощь в поисках матери. Его зовут Николай и он из России. Так как я не знала его сокращенного имени, при  знакомстве назвала его Колом. Ему понравилось. Проблему составляло лишь одно: Стивен - новый муж мамы - вовсе не собирался ее искать. Они с Моникой просто забыли о ней. Поэтому им легко. Ведь это не они просыпаются каждую ночь в холодном поту. Не они рыдают в подушку, каждый раз видя совместные с ней фотографии. По-началу к нам приходили сказать, какой она была хорошей  женщиной, показать, как сожалеют, как сочувствуют. Стив лишь холодно кивал, и резко закрывал дверь. Люди его не винили: еще бы, потерять любимую женщину! Но я-то знала, что он ее не любил. Ему было пофиг. Просто пофиг. А я... Что я? Я ни с кем не общаюсь, в основном потому, что слишком скромная. Но проблема даже не в этом. Когда разговариваешь с ребятами из школы, они быстро переводят тему на ее пропажу. Спрашивают, смирилась ли я. Смирилась? СМИРИЛАСЬ?! Нет. Я не смирилась. А я с чем смириться, а? С ее гибелью? Нет, она не умерла. Я это знаю. Я это чувствую.  Я в это верю.

   А верю ли ?..

   - Элизабет, черт тебя подери!!! - Голос на грани истерики возвращает меня в реальность. Внезапно,  я понимаю что стою посреди своей комнаты, одетая, умытая и прижимающая к груди Маркуса.

   - Да? - Робко отвечаю  я Стиву, смаргивая слезы.

   - После  школы, зайди и забери одежду из химчистки.

   - Ладно, -  ложу мишку на место и подхожу к отчиму, протягивая руку.

   - Чего еще? - Рявкает он.

   - Деньги, - спокойно говорю я. - Работникам нужно платить

   - Возьмешь из своих, - отмахивается он. - У меня кошелек не резиновый!

   - Но я не могу, у меня ведь плата за колледж...

   - Мне плевать! - Резко отвечает он. - Я терплю тебя до твоего восемнадцатилетия. А что будет с тобой  после, меня не волнует. - Он поднимает на меня глаза. - Понятно?

   - Элизабет, пойдем! - Кричит мне Моника.

   - Понятно, - отвечаю я, еле сдерживая снова подступившие слезы.

   - Ну вот и отлично, - сухая улыбка и он снова повернулся к своей газете. Я хватаю сумку и, так и не позавтракав, выбегаю из дома.

    Меня зовут Элизабет Сирт. И моя жизнь уже переполнена болью.