По-своему

Сколько на планете людей? Каждое утро они просыпаются и спешат по своим делам. У всех трагедия за плечами: у кого-то попроще, у кого-то подраматичнее. Кто-то добирается до работы на машине, кто-то на общественном транспорте, а кто-то ходит пешком. У каждого из нас 7 дней в неделю, и у большинства есть выходные. У кого-то нет выходных, они себя за это очень уважают, а потом всё равно, как и каждый из нас, умирают. Кого-то зовут Маша, кого-то Василий Семенович, кого-то Эдуард или Джон, а некоторых и вовсе Барак или Ангела. У кого-то смешные фамилии, у кого-то звучные, у кого-то известные, а у кого-то вообще нет фамилии. Кто-то говорит на английском языке, кто-то на русском, кто-то на арабском, кто-то на всех сразу, а кто-то вообще не умеет говорить.

И мы все настолько разные и непохожи друг на друга, настолько наш внутренний мир уникален, что кто-то из миллиарда людей  однажды просыпается утром. Но просыпается совершенно особенно, не так, как другие. У него уникальное размыкание век. Обязательно по-своему собирается на работу: сначала кофе или чай - он очень непредсказуемый, никогда не знаешь наверняка, что он предпочтет с утра. А потом завтрак. Или наоборот. А ещё у него своя технология всасывания жидкости из кружки. Он подворачивает верхнюю губу. Одевается он тоже уникально. Нигде больше такого не встретишь. И походка у него очень отличается от всех остальных походок. И он приходит на работу, где ещё добрая сотня не похожих друг на друга людей совершенно особенно выполняет трудовой долг. И у каждого свое индивидуальное дело, которое они выполняют по-своему и получают за это разные деньги: кто-то большие, кто-то маленькие, кто-то юани, кто-то доллары.

И мы все настолько разные, что каждый, абсолютно каждый, однажды садится в переполненный транспорт, и ему достается свободное место, и он садится, потому что очень устал. И вглядывается в эти не похожие друг на друга лица и ищет среди них хотя бы одно, которое хоть чуть-чуть походило бы на его лицо. Но все совершенно индивидуально, особенно, по-своему отворачиваются, равнодушно смотрят в окно и думают о проблемах, которым не найти аналога. И вот этот человек... Хотя какой человек - личность, индивидуальность! Тоже отворачивается к окну и вдруг неожиданно в его голове мелькнет разговор с самим собой, потому что кроме тебя на тебя никто не похож:

 - Что я? Кто я? Вокруг меня так много людей и некоторые ко мне даже хорошо относятся... Но постоянно всё идет не по моему сценарию и это меня очень беспокоит...
Да, сейчас все скажут залайканной фразой социальных сетей, что не нужно очаровываться, тогда и не придется разочаровываться. И, мол, не нужно ничего ожидать от людей. А как не ожидать? Я так не могу. Смириться с этой душевной тоской? Смириться с тем, что по-настоящему ты никому не нужен?
Я всегда жду от людей большего: надеюсь, что они понимают меня чуть лучше, чем я сам. Но почему-то заканчивается это одним и тем же: говорят они не то, поступают не так, да и сами они не те.
И так всегда... Где та родственная, обещанная сказками родителей душа? Есть ли она? И если есть, то почему не у всех? А если нет, то почему обещали?!

А потом ему покажется, что он жалеет себя и что все эти мысли какая-то глупость. И совершенно особенно он поднимется и выйдет на остановку раньше, чтобы подышать свежим воздухом, пока идет до дома. И обязательно у него наступит его особенное счастье, обязательно будут минуты радости и блаженства. Обязательно. И с ним произойдет ещё бессчетное количество совершенно уникальных историй. И он испытает множество неповторимых чувств. И он все так же будет совершенно уникально открывать веки, когда просыпается. И он абсолютно точно будет видеть совершенно другой мир. И это будет происходить с миллиардом таких же разных, как и он, людей.

И ни он, и ни этот миллиард, даже и не подумает, что в то мгновение, тогда, в транспорте подумал о том же, о чем думает ещё миллионы, миллионы, миллионы людей. Но, безусловно, другими словами, другим языком, непременно, по-своему.
И только однажды в каждом из них, вероятнее всего, промелькнет какое-то странное предчувствие, что если бы было меньше условностей, деталей и своего, то люди были бы счастливее. Но, крайне индивидуально взмахнув головой, они прогонят его, как назойливое насекомое.