Осенний вечер

   Холодный осенний вечер спустился на улицы с крыш. Дохнул в загорающиеся окна студеной испариной, пересчитал озябшие капельки росы на жухлой траве, окутал туманом кусты самшита, зажег на темнеющем и странно ясном небе месяц и пару звезд, стукнул в твое окно  порывом ветра. Как  одинокий бродяга, закутался в шарф из остатков сорванной с веток  истлевшей   листвы. Ты стоишь на лоджии, смотришь вниз. Тебе должно быть видно, как он гонит, закручивая вихрем, желтый волчок кленовых  листьев по асфальтовой дорожке. Бродяга в темном плаще призрачных теней.  Хрипло кашляет простуженным лаем дворовых собак, дымит папиросой  костра сырых листьев. Шляпа с широкими полями птичьих гнезд на осиротевших голых ветвях берез.  Усталые глаза зашторенных окошек чьей-то кухни. Он то плетется по дорожкам, сметая рваными полами одежды затихающие звуки дневной суеты,  то уверенно перепрыгивает с крыши на крышу  одноэтажных домишек, дымящих печными трубами. Он пахнет дымом костра и домашними пирогами, он пахнет духами и табаком, он пахнет сырой травой и свежезаваренным  кофе, он пахнет ноябрем…
ты чувствуешь?
Ты стоишь на лоджии и смотришь в свой телескоп. Что тебе видно? Ты видишь, как старательно он раскрасил небо миллионами оттенков черного и золотого? Ты слышишь этот сумеречный блюз, созывающий  блуждающие миражи на пир ночных иллюзий. Горит уличный фонарь, одинокий голос  церковного колокола зовет к всенощной. Окна. Сотни окон загораются в темноте, напоминая о том, что мир еще жив.  Мой сердечный друг, я рядом, думай обо мне.