Однажды я был счастлив

Курю, пряча огонек в кулак. Кто-то выискивает меня среди тьмы, ну и пусть себе. Ствол дерева давит спину, ноги затекли. Ничего, покурю – и снова сыграю в игру «я пошел искать». Хотя ничего нового, видимо не найду. Кто не спрятался? Я, например, пока прячусь. Еще хоть минутку.

Как же, бывает, все меняется. Никогда бы не подумал, что окажусь вот так – один, в лесу, кстати, довольно холодном. И никакой кавалерии рядом, кто хоть спину прикрыл бы. Да ладно, я давно один.

Чехарда звуков, целая каша, о какой лесной тишине пели все поэты? Попробуй тут различить тихие шаги, похоже, стадо лосей играет в прятки с бабочками, как некстати они это затеяли. Хоть бы перекур устроили, что ли. Берите пример.

Зачем я здесь? Какое больное сознание все это придумало? Поздно об этом думать, лапочка, - строго говорю себе, - думай, как выбираться.

А, может, я просто собирал дрова, поскользнулся с непривычки, головой треснулся? И все, что кажется реальностью – плохой сон, вспышки боли ушибленного мозга? И ребята сейчас выйдут из-за деревьев, заорут, - чувак, мы уже волноваться начали, куда пропал, тебя только за смертью посылать. Ну да, за ней.

Или я давно дома, ну, может, после больницы, провалившейся в щель памяти, вот сейчас почувствую, что дерево за спиной шевелится, а это твои руки гладят меня, успокойся, малыш, это сон, просто плохой сон, хочешь чаю? Еще как хочу. Теплого. От твоих рук.

Сколько раз так было – кажется, все совсем не так, шансы выбраться арифметически малы, а вот, все же добрался до этого дерева, черт, эта жесткая кора, нет, чтобы в тропиках родится, там тепло и пальмы волосато-мягкие. И плоды хоть какие-то есть. И тени полосатые от листьев, на твоем лице они прекрасно смотрелись.

Лоси с бабочками вняли моим просьбам, эк мило. Тишина в таком лесу – это не к добру, жаль. Не слишком ли громко я думаю? Вдруг вслух, соображаю-то плохо, давно ведь не спал.

Надо куда-то ползти. Хотя - сколько можно?

Усилием воли он протащил себя по стволу вверх, рвущаяся ткань громом звучала в его ушах, встав, он в последний раз затянулся, разжав кулак, осветив небритое поцарапанное лицо, озорные огоньки в глазах, легкую улыбку потрескавшихся губ.

Если сон или бред – проснусь, если нет – какого черта, нет, значит нет. Я все помню. Когда-то я был счастлив. А если вы не были – прошипел он – какого черта за мной пришли? Зря. Бегите. Может, успеете. Если повезет.