11. 09. 13

 Я живу в городе, который полон звуков, несочетаемых, из разных тональностей. Они бахают, скрипят и шипят так, что ушные раковины не успевают фильтровать, по какому хрящу скатываться шуму. А тем временем в моей комнате, тихо-тихо играет гитара, мои пальцы по мышечной памяти перебирают ниточки прошлого. Музыка растворяется в пространстве, её впитывают ковры, книги, кисточки, рамки, коробки, шифоньер, даже софит в такт, меняя напряжение, становится то ярче, то тусклее. Я закрываю глаза и все неразделимо.
 Смысл жизни, смысл жизни... Затертые до невозможности вопросы. Мы говорим о них ежедневно, ежесекундно и убеждаем себя, что все познали и выбрали еще когда нам было 13. Глупая привычка неосознанное принимать за действительность. Ты тоже утверждал, что всё знаешь, и нет повода разводить на подобную тематику дискуссии. Тогда мне казалось, ты отвечаешь за целый мир и становилось так одиноко...
 Но всё прошло. Мы разбежались не в миг, я словно каждый день внедряла по реформе и меняла нас. Теперь я реже смотрю в твои глаза. Раньше я не могла оторваться, там была энергия, я словно плавала по твоим мечтам таким колоритным, в них мы брались за руки и космос с океаном вперемешку выливался на нас из несториды. А я сидела в полусвете и раскладывала конверты в длинную нить, упорядочивая клочки нашей несостоявшейся системы.