Стихия - это стихия. Человек - это человек

Шторм…
Однажды, перехватив ее взгляд, я сказала, что у нее глаза цвета штормового моря… И это была исключительная и абсолютная правда. Меня тогда это поразило, восхитило, заворожило…
Я всегда любила стихию за ее силу, свободу, непокорность, необузданность. Даже в детстве, когда я видела волны, ныряла с разбегу, даже не думая о последствиях. Они меня всегда принимали, подхватывали и уносили далеко-далеко. Было так хорошо, так свободно… Именно в эти моменты я чувствовала, что совсем не принадлежала себе, не ощущала ничего. Я полностью доверяла себя разбушевавшейся стихии. И это… Это было прекрасно.
Но…
Стихия - это стихия. Человек - это человек.
Стихия ни злая, ни добрая. Ее невозможно поделить. Она всегда сама по себе. Никому не принадлежит. Ни в ком не нуждается.
А человек… Он изначально разделен. Он принадлежит самому себе, своим желаниям, целям, принципам. Он не может существовать отдельно и никому не подчинятся. Всегда в чем-то или в ком-то нуждается.
Стихия - это стихия. Человек - это человек.
Однажды, перехватив ее взгляд, я сказала, что у нее глаза цвета штормового моря… И это была исключительная и абсолютная правда. Меня тогда это поразило, восхитило, заворожило…
Она тогда только кивнула и как-то странно по-счастливому улыбнулась. Шторм девять баллов - так она тогда про себя сказала.
А я восхищенно замерла… А потом нырнула с разбегу, прямо как в детстве. И в этом была моя основная ошибка.
Стихия - это стихия. Человек - это человек.
Однажды, перехватив ее взгляд, я сказала, что у нее глаза цвета штормового моря… И это была исключительная и абсолютная правда. Меня тогда это поразило, восхитило, заворожило…
Этот шторм принял меня. Волны подхватили мое не сопротивляющееся тело. Но не унесли… Приподняли над землей и забрали себе.
Стихия - это стихия. Человек - это человек.
Человек эгоистичен всегда… Это именно тот шторм, который забирает себе все то, что попало в него по ошибке, по глупой и даже детской доверчивости.
И вот я лежу на своеобразном морском дне, без движения, без сил. Рядом со мной лежат точно такие трупы и разного рода мусор, которые люди копят в себе с детства. И я понимаю, что это конец. Мне не выплыть…
Стихия - это стихия. Человек - это человек.
Однажды, перехватив ее взгляд, я сказала, что у нее глаза цвета штормового моря… И это была исключительная и абсолютная правда. Меня тогда это поразило, восхитило, заворожило…
Стихия всегда дарит человеку хотя бы один шанс выжить. А человек своему собрату не оставляет ни шанса… Стоит помнить об этом, когда видите в чьих-то глазах ужасающую силу дикой и не прирученной стихией, чтобы не быть случайно погребенным так глубоко, откуда уже не будет ни сил, ни желания выбираться.