Гречневая крупа

     Не везло мне в мою первую гастрольную по¬ездку за границу. В аэропорту «Шереметьево-2», на втором этаже, понадобилась мне ручка заполнить декларацию, а у меня ее не оказалось. Я попросил у провожающих, стоящих внизу. Они мне ее бросили, но служба безопасности, видимо, не дремала, и тут же взяли меня под ручки, а ручку у меня забрали. Раскрутив ее до мелких деталей и убедившись, что внутри ничего нет, вернули. Посмотрев на меня холодным взглядом, один из них спросил:
—Где ваша ручная кладь?
—У меня только портфель, — еле-еле проблеял я от страха.
—Откройте.
Я открыл. Внутри стоял мешок, обложенный суповыми пакетами.
—Что в мешке? — спросил он железным голосом.
—Гречневая крупа, — утопая в обиде и унижении, ответил я.
—Развяжите.
Я развязал.
Он запустил руку в мешок.
— Нет, там ничего нет, — сказал он своему сослуживцу, хлопнув в ладоши. От руки полетела крупа пыль. Из бокового кармана портфеля он вытащил письмо и стал читать. На небольшом листочке была написано: «Дорогой сыночек, посылаю тебе гречку и супы. Там пригодятся, всё какую-то копеечку сэкономишь. Храни тебя Господь. Люби Россию, где бы ты пи был. Мама».

                Москва 1972 год -
                Санкт-Петербург Б. Пушкарская
                2001 год