Расстрелять

И снова жизнь на реплее.
Так хочется закурить и начать печальное повествование. Но только, о чем повествовать? О том, какая я никчемная и потерянная? О том, как я ненавижу себя, мечтая пустить пулю в собственный висок за то, что делаю тебе больно? Как я слышу хруст собственного позвоночника, шагая каждый день в жизнь?
Наверное, лучше было бы запереть меня дома, в комнате без окон и с ободранными обоями, холодным полом, запахом кофе и пишущей машинкой, чтобы окончательно не свихнулась. Я ненавижу зиму. Все мое нутро хочет тянуться к теплу и к лету, но ледяная пустыня обволакивает со всех сторон, не давая дышать.
Знаешь, мне снится, как я бегу к тебе, выставив руки вперед, уже готовая заключить в крепкие объятия и никогда не отпускать, а ты разворачиваешься и уходишь. Ты знаешь, милый, это мой главный страх. Сердце рвется на части застывая на месте, я даже слышу треск нитей, которыми так старательно его штопала. Я обещала тебе быть счастливой, но я не могу без тебя даже осознавать что жива. А жива ли?
Я медленно схожу на "нет". Лежу на промерзшем паркете рассматривая потолок и раскинув руки в стороны. Кажется я слышу свой пульс, что уж там до биения сердца. И мыслей нет, в голове лишь твой голос эхом, я запомнила его до самых децибел. Даже легкую хрипотцу от частого курения...
Подойдите ко мне, кто-нибудь, подтолкните меня в эту пропасть, чтобы наконец утонула в собственной несостоятельности, о которой периодически напоминаю сама себе. Захлебнуться этой чертовой осенью, чтобы больше не писать эти промерзшие строки своего больного сознания. Излитые чувства, простреленные мысли...
А вы улыбайтесь чаще, ведь вам так идет претворяться счастливыми.