Мимо

                А сосны что? Да ничего,
                Сюрреализма торжество:
                Палки, на них - шевелюры.
                Как эскимо от природы-натуры.
                Голые в небо уходят стволы,
                Стали в несчётный ряд.
                Производители смолы -
                Полезной, говорят...

Бродяга к вечеру устал,
Вкусил смолы сосновой.
Соснул, заснул, проснулся, встал -
Давай сосать по-новой.
      Трясётся грязное пальто,
      И на сосне засос.
      Постойте! Не бродяга то,
      А изверг-смолосос!   
             
                Руки по локоть в смоле...
                Синий засос в стволе.
                Гнётся сосна
                и вкривь и вкось,
                Высосана насквозь... 
               
Иду нетвёрдыми шагами,
Будто по стеклу.
Не дошвырнуть отсюда камень,
Достаю стрелу.

                Прицеливаюсь аккуратно я,
                Но мимо летит стрела.
                Ведь изверг, почуяв неладное,
                Отпрянул от ствола...
                Грязным рукавом взмахнул,
                В небо взмыл и упорхнул.