01. 10. 2013 Я здесь

Сентябрь догорел. А убийца до сих пор плачет. Он думает, что не мог поступить иначе, но он ошибается.

Я, на удивление, не проваливаюсь никуда, ни в какую пустоту или темноту, я остаюсь здесь. Не знаю, где, просто здесь. Это "здесь" ничем не пахнет, не имеет ни запаха, ни вкуса, ни послевкусия. И не имеет цвета. Нет ни отчаяния, ни глухой боли, лёгкий оттенок радости, новизны и... нехватки самого важного. При чём это тот момент потери, когда ты ещё смотришь вслед и ждёшь, что на тебя обернуться. Обернуться, чтобы дать тебе понять, что это больно, нехотя и тяжело, говоря взглядом "я вернусь". "Я хочу вернуться". Ты застываешь в этом моменте и не можешь никуда сдвинуться. Будто ноги стали свинцовыми. И даже не моргнуть. Ты не можешь догнать и остановить, потому что не в праве, и не можешь отвернуться и пойти в другую сторону, по другому пути.

 И я остаюсь здесь. На пепелище.
 
 Если неделю не есть, то можно заметить и посчитать все свои косточки. Медленно, но верно, превращаясь в ходячий скелет, надеешься, что скоро исчезнешь навсегда. Но этого так и не происходит. Ты не исчезаешь и остаёшься на своём месте.
 Если неделю почти не спать, то сны и реальность сливаются в твоей голове, и жизнь превращается в забытье. Сны сливаются с реальностью, реальность сливается с музыкой, я не сливаюсь ни с чем.
 Если неделю не выходить на улицу и не видеться с людьми, жизнь, затерявшаяся где-то, ограничивается стенами твоей квартиры и мягким пузом кота. Тоска по ушедшему стекает по стенкам, накрывая тебя с головой. И вот уже как несколько дней ты числишься в списках утопленников.
 
 Я здесь. Я всегда здесь. В вечной коме потери. Забывая зачем я.
 
 Это честно. Ты не заслуживаешь ничего. Кто сказал, что быть собой для кого-то интересно. Они говорят "ты уникальна, идеальна, волшебна, восхитительна". А потом говорят "не делай так, прекрати то, перестань это, мне это не нравится". Они говорят, а после молча уходят, не говоря ни слова. И я по-прежнему здесь. Потому что "всегда вместе" на деле оказывается "невсегда" и "невместе".
 
 Октябрь засыпает холодом. И пальцев почти не чувствуешь на обжигающе-ледяном ветру. Он путает волосы и мысли. Заставляет зябнуть на пустыре твоих ожиданий, которые, конечно же, не оправдаются. 
 
 И я всё ещё здесь. И ты всё ещё там. И всё ещё поздно протянуть руку и свернуть на совершенно иной путь.
 
 Я буду здесь. Всё время.
 
 К.В.С.