10. 10. 2014 Ничего не значит

Это всего лишь один день. Он потеряется в тысяче других дней по прошествии времени. И потратится. И забудется. Он ничего не значит. 

Это просто вещи. Они не имеют никакой ценности. Только ту, которую придаешь им ты. Они ничего не значат. 

Это просто люди. Мишура. Массовка. Их мнение ничего не значит. 

Этот мир. Тесный и пустой. Холодный и огромный. Он ничего... не значит. 

Это всего лишь ночь. За ней будет утро, потом день. Она ничего не значит, ничего не меняет. Рассвет уносит за собой все, что было сказано/сделано ночью. 

Твои мысли. Пришли - ушли. Ни для кого/ДАЖЕ ДЛЯ ТЕБЯ САМОГО/они ничего не значат. 

Мечты уплывут. Деформируются. Преобразуются. Будут исполнены, в конце концов. Будто их и не было. Они ничего не значат.   

Это просто болезнь. Так бывает. Кто-то здоров, кто-то нет, кто-то умирает, кто-то рождается. Сегодня умру я, завтра родишься ты. На самом деле... Она ничего не значит.

Это всего лишь тишина. Отсутствие звуков. Отсутствия присутствия. Тишина в темноте - это отсутствие всего. 
И даже твоя от этого меланхолия - ничего не значит. 

Это... всего лишь одиночество. Внутреннее состояние, зависящее только от тебя самого. На самом деле оно ничего не значит. 

Это просто... я.
Уже не ребенок, еще не взрослый, застрявший где-то между. Никто. Я ничего не значу. 

Рисунки на моей стене. Карандашом, пастелью, тушью, акварелью. Это просто рисунки. Они ничего не значат...

Это просто писанина. 
Просто слова. Прочитал - забыл. 
Они ничего не значат. 

Это всего лишь чьи-то чувства, записанные на бумаге. Даже не мои. Они ничего не значат. 


Есть только ты. И это единственное, что должно иметь значение.

К.В.С.