Ностальгия по Л

я, знаете ли, люблю предавать

где-то поет труба:
"закрывай глаза
продевай в игольное ушко жизнь
пусть бежит, ручейком узоры вышивает небесные"

топью теплой
у меня умерла мама
растворилась в земле
теперь в неспешном спальном районе
гробиком по улице старое пианино катится
я его на веревочке везу
смотрю мрачно
пугаю собак
собаки смотрят странно
а люди - нет

когда-то ко мне пришел священник
и сказал, что в бога верить нельзя
что если я буду верить, то предам душу
ряса на нем, как на женщине сарафан
я только посмеялся
я никогда не верил в бога
просто я смотрел во тьму, в свое скрипучее старое пианино,
писал какие-то стихи
о чем?

затащил в лифт пьяное туловище
положил на кровать, раздел
туловищу 60 лет, его зовут "муж матери",
перешагнул через жалость и мочу туловища
стихи

распахнул дверь умершей матери
мать "сынок, что же ты делаешь? надорвешься ведь"
на моем горбу пианино
"нет"
"дай помогу"
"нет"
спешно отстраняюсь от высохших рук и вытираю слезу
"я не твой сын. я обыкновенный предатель. пора бы тебе это понять.
наживусь на тебе спокойно и буду распят кокаиновым таблеточным шумом".
протягиваю ей старое фото из альбома. ей 19. глаза собачьи. всех потянет,
но не меня, потому что...
"зачем тебе я? я ведь не куколка".
молчит и показывает рукой на могилку.
"там женщину твою я прикопала. иди"
"не пойду"

за закрытой дверью мертвый шорох
но мне не хорошо и не плохо. сон сомнамбулический тело обуял
все предметы в комнате шевелятся, но они свои
а за комнатой туалет, а за туалетом ад. рядом спит туловище "мужа матери".

вопрос в другом "боюсь ли я его? страшнее он, чем труба или спальный район?"
в кровати труба поет песенку дымом своим едким
кричат детки. этот глупый праздник, 31 октября
да
что он такое для русского сердца.