Миг любви

В заголовке рабочее название того, что я собирался когда-то написать. Дальше кусок (начало) рассказа, который я, скорее всего, никогда не напишу. Идея возникла давно, а воображение разыгралось недавно.

Вступление.

Я не буду тешить вас надеждой. Если вы ищете романтики, нежности, настоящую историю любви, то вы попали не туда. Это история об убийце.


Я возвращался со дня рождения друга. Время близилось к полуночи, автобусы еще ходили, однако к моему удивлению, один из них набитый битком проскочил мимо. «Не сидится же людям дома», подумал я. Вызов такси, однако, так же не увенчался успехом. Хваленый автоперезвон то ли не сработал, то ли меня просто проигнорировали. Что, вообще говоря, в последствие оказалось мне на руку. Тогда, краем глаза я заметил машину, паркующуюся неподалеку, чья крыша была украшена светящимися черными шашечками.
- До Поселка отвезете? – Спросил я. Водитель за это время уже успел выйти из машины и открыть багажник, крутил в руках нечто напоминающее электронасос.
- Сколько?
На вид ему было лет 55. Лицо несколько отрешенное, не выражающее ничего. 55 безрадостных лет. Словно все в его жизни всегда шло не так.
- Ну, где-то 70.
- Нет, до Поселка 80. – Я с секунду подумал, потом плюнул и согласился.
- Ладно, поехали.
Он тут же вернул насос в багажник, так и не успев им воспользоваться, после чего подошел к капоту и захлопнул его. Не то чтобы это настораживало, но на секунду породило некие нехорошие мысли.
Специфическая внешность этого человека заставляла меня, поначалу сверяться с маршрутом. Мне все казалось, что сейчас он завезет меня в какое-то темное место и больше меня никто и никогда не найдет. Но ехал он правильно. Мы молчали всю дорогу. Иногда попадаются разговорчивые, даже интересные водители, но он был не из тех. Один раз лишь он сказал что-то невнятное, что-то вроде «Что-то в лесу сдохло – по вагонам свет прыгает». Абсурдность фразы заставила меня переспросить, сделав вид, что я отвлекся и не расслышал, но и во второй раз он повторил ровно то же самое, я слегка улыбнулся, словно поняв шутку (думаю, это все же была шутка). Дальше снова наступило молчание.
Потом меня начал мучать вопрос, не страшно ли ему работать по ночам? Наверное, я бы на его месте внимательно разглядывал каждого нового пассажира. Хотя, может и он делает то же самое? Только опыт позволяет делать ему это так быстро, что я ничего не заметил. Может он все же проделал со мной такую процедуру? Хотя, тогда он бы меня в машину не пустил… Я все же решил задать свой вопрос.
- Скажите, не страшно вот так по ночам работать?
- А чего бояться?
- Ну, люди разные бывают…
- Так ведь никогда не предугадаешь, где и что с тобой случится.
- И то верно.
Такой философский подход к делу меня полностью удовлетворил. Меня всегда прельщала такая жизненная позиция, но в его случае, она вполне могла быть продиктована безразличием, а не житейской мудростью.
Мы снова замолчали, а в моей голове вновь начали просыпаться старые демоны. Мне всегда было интересно, какого это, убить человека? Что убийцы чувствуют в этот момент? Не из ненависти, не для самозащиты, а так, из любопытства, или ради удовольствия. Буду ли я испытывать муки совести? В моих фантазиях их не было никогда. Хотя фантазиями это назвать трудно, обычное моделирование ситуации, представление себя в новой, незнакомой среде. Представление собственных эмоций. В общем, у меня уже имелась некоторая теоретическая основа, однако не было никакой практики. Поэтому я сидел и представлял, как можно было бы пристегнуться и резко дернуть руль. Он как раз ехал под 90 километром в час. Скорее всего, он бы не выжил. Но есть вариант, что и я тоже. Либо же останусь калекой, либо он выживет и настучит на меня. Нет, такой вариант не годится. Слишком много возможностей, которые меня не устраивают.
Я вспомнил про перочинный нож. Почти новый, еще достаточно острый. Лезвие не слишком длинное, но если вонзить его в горло и потянуть на себя, вполне можно повредить сонную артерию. Если быстро не оказать помощь, после такой травмы не выживают. Такой вариант меня устраивал, но не на такой скорости. Нужно остановиться.
Я сам не заметил, как мои размышление, из области фантазий начали плавно перетекать в некоторую решительность. «Что это со мной?». Я попытался успокоиться. С другой же стороны, я был уверен, что никто не никогда меня не найдет. Такие убийства, в которых нет мотива, а убийца и жертва никак друг с другом не связаны, почти не раскрываются. Единственный шанс быть пойманным – попасться на горячем. Но если все продумать… Я решился.
Нужно остановить машину. Хоть выпил я и не много, нужно было сделать вид, что это не так. Тем временем, я достал из кармана нож. Он, кажется, слегка покосился на него, однако не разглядел и вновь уставился на дорогу. После этого я начал, что называется, ломать комедию. Обхватил себя руками, и начал тяжело дышать, достаточно громко, чтобы он меня услышал, но не переигрывал. Он заметил, клюнул.
- Остановите, пожалуйста, что-то мне не хорошо.
Водитель припарковался как раз между фонарей. Машин не было. Я приоткрыл дверь, делая вид, что вдыхаю ночной воздух, сам же тем временем раскрывал нужную часть перочинного ножа. Он как раз повернулся ко мне.
- Лучше?
- Да. Спасибо.
После этого я воткнул что есть силы нож прямо в горло. И попал очень точно – кровь фонтаном хлынула на стекло бокового водительского окна. Даже если кто-то будет проезжать мимо, он все равно ничего не заметит, тут слишком темно. Левой рукой я уперся ему голову, чтобы не давать ему ее развернуть, иначе кровь могла бы на меня попасть. Таким образом, струи горячей крови заливали мою правую руку, но больше никуда на меня она не попала.
Мучился он не долго, меньше минуты прошло, перед тем как его тело обмякло. Я перевел дух. Что делать дальше? Не могу сказать, что я был совершенно спокоен, сердце, конечно, колотилось, но было в этом нечто приятное. Был и страх. Страх быть пойманным, но не более. Никакого сожаления, как я и ожидал, не было. Во всяком случае, пока. Я нажал кнопку на водительской двери, которая не даст открыть дверь снаружи. Пришлось изловчиться, но ничего сложного. Вытер, как мог, руку об обивку сиденья. В ногах болталась на две трети заполненная бутылка с водой, а пошарив под сиденьем, я нашел старую промасленную тряпку. Воду она все же впитывала и, кое-как, мне удалось смыть с рук кровь. Я внимательно оглядел себя, и других следов крови не обнаружил. «Вот и славно». Нажал на кнопку на пассажирской двери и захлопнул ее снаружи. Закурил и медленно поплелся домой. Идти оставалось минут 20, не больше.
Этой ночью я спал очень крепко.