Долгий путь

Не­выно­симый зной. Воз­дух рас­ка­лен до пре­дела. Ни ма­лей­ше­го на­мека на ду­нове­ние ве­тер­ка. Выж­женная тра­ва и пыль, ле­ниво взды­ма­юща­яся при ходь­бе. Эти чер­то­вы крас­ные пес­чинки ле­зут в гла­за, нос, за­бива­ют­ся в уши, рот по­лон ими. Я бре­ду уже ко­торый день по до­роге, еле пе­реби­рая но­ги. Зем­ля вся в тре­щинах и нет ни од­но­го приз­на­ка зе­лени, вла­ги, са­мой жиз­ни. Мой путь бес­ко­нечен, я сам стал частью этой до­роги. Еще чуть-чуть и, ка­жет­ся, мое те­ло рас­сыплет­ся пра­хом, срав­нявшись с по­вер­хностью. Ко­жа дав­но об­го­рела и сле­за­ет лох­моть­ями, все жид­кости ис­па­рились, тор­чат ис­ху­далые кос­ти. Я зас­лу­жил быть здесь. Я гре­шен и я в аду. Прос­ти, род­ная, что не вы­пол­нил дан­но­го обе­щания и не был с то­бой до са­мого кон­ца. Я ис­ку­паю свою ви­ну, на­де­ясь, что пос­ту­пил пра­виль­но. Ты очень лю­била жизнь, так нас­лаждай­ся ею.Пом­нишь, ми­лая, на­шу пер­вую встре­чу? Ко­неч­но, пом­нишь, за­чем я спра­шиваю. Ты сто­яла на на­береж­ной в бе­лом плать­ице и си­них бо­сонож­ках. Те­бе всег­да нра­вил­ся си­ний цвет, как и мне. Твои ру­сые во­лосы раз­ве­вал и­юнь­ский ве­терок, та­кой же неж­ный, как ты са­ма. Бо­же, до че­го же хо­чет­ся ока­зать­ся сей­час там, на бе­регу ре­ки, зак­рыть гла­за, нас­лажда­ясь по­тока­ми воз­ду­ха со всех сто­рон и чувс­тво­вать, что ты ря­дом.
- Прос­ти­те, вы не под­ска­жите ко­торый час? - на боль­шее ме­ня не хва­тило.
- Семь. А ва­ши ча­сы, ви­димо, ос­та­нови­лись? – твои се­ро-го­лубые гла­за сме­ялись, на гу­бах по­яви­лась улыб­ка.
- Ну, вот. Так го­раз­до луч­ше. Те­перь вы улы­ба­етесь. Ес­ли чес­тно, у ме­ня по­мимо ча­сов, ко­торые, впро­чем, идут ис­прав­но, есть еще мо­биль­ник. Вы ко­го-то жде­те? Ес­ли да, то про­шу про­щения. Но, ведь поп­ро­бовать сто­ило?
Ты пог­рус­тне­ла, прав­да, все­го на миг.
- Те­перь уже ни­кого. Ла­ра.
- Иван. Ска­зоч­ная по­года, не так ли? Вы ведь лю­бите сказ­ки?
Ко­неч­но, ты лю­била сказ­ки. Ты са­ма слов­но сош­ла со стра­ниц ро­мана. Не по­хожая ни на ко­го. За­гадоч­ная. Утон­ченная. Моя ма­лень­кая фея.В ту ночь мы про­гово­рили до ут­ра. Да­же и пред­ста­вить се­бе не мог, что встре­чу де­вуш­ку, ув­ле­ка­ющу­юся Кин­гом, Стру­гац­ки­ми, филь­ма­ми Та­ран­ти­но и Куб­ри­ка, слу­ша­ющую аль­тер­на­тив­ный рок и Мо­цар­та. Ска­зать, что я влю­бил­ся, ни­чего не ска­зать. Чувс­тво­вал се­бя сов­сем маль­чиш­кой ря­дом с то­бой, хо­тя и стар­ше поч­ти на семь лет…
- А вот и вы, мои друзья по нес­частью,- еле слыш­но шеп­чу су­хими гу­бами. Это стер­вятни­ки, зак­ля­тые вра­ги. Ждут мо­ей пло­ти, но я-то знаю, что ни­ког­да не ста­ну их до­бычей. Это бы­ло бы слиш­ком прос­то. Они веч­но бу­дут му­чить ме­ня сво­им при­сутс­тви­ем, так­же, как и я, об­ре­чен­ные на жаж­ду и го­лод. На­вер­ное, то­же в чем-то про­вини­лись в той жиз­ни…
Мы встре­ча­ем­ся уже два ме­сяца, и се­год­ня я го­тов сде­лать пред­ло­жение. За­ранее знаю, что нач­нешь от­шу­чивать­ся, мол, ты то еще сок­ро­вище, и го­тов ли я тер­петь тво­их та­рака­нов в го­лове. А я от­ве­чу, что го­тов и да­же люб­лю все твои ми­лые стран­ности. Не ви­жу смыс­ла ждать го­дами, съ­ез­жать­ся, что­бы при­тереть­ся друг к друж­ке, дол­го раз­ду­мывать и стро­ить пла­ны, в ко­торых те­бя нет ря­дом. Уве­рен и спо­ко­ен, как ни­ког­да. Вот уж не ду­мал, что бу­ду про­сить ру­ки, ни ра­зу еще не пе­рес­пав с де­вуш­кой. Ста­рею. От­вет: да.Я иду уже мно­го ча­сов, не ос­та­нав­ли­ва­юсь. Ка­жет­ся, но­ги сей­час от­ка­жут, и я упа­ду на рас­ка­лен­ную зем­лю. Это все­го лишь ил­лю­зия, я не упа­ду, но му­читель­ное ощу­щение не по­кида­ет. Стер­вятни­ки, пок­ру­жив на­до мной, уле­тели. Ви­димо, я не единс­твен­ный по­допеч­ный. Вряд ли уви­жу ко­го-то еще, но сом­не­ний нет: я здесь не пер­вый и не пос­ледний.Твое сва­деб­ное платье бы­ло чуть вы­ше ко­лена. Тон­кое, изыс­канное кру­жево. Не знал, что де­вуш­ка мо­жет пред­по­читать та­кое пыш­но­му, тор­то­об­разно­му. Но ведь моя же­на осо­бен­ная. Не­су те­бя на ру­ках. Сов­сем пе­рыш­ко. По­могаю рас­стег­нуть мол­нию на спи­не. Це­лую неж­ную ко­жу. Ты дро­жишь по-на­чалу, а по­том рас­тво­ря­ешь­ся во мне. Мы где-то вы­соко над зем­лей, па­рим в об­ла­ках слов­но ан­ге­лы. Бог ты мой, вот что зна­чит та­кое еди­нение ду­ши и те­ла. На­де­юсь, хоть это эго­ис­тично, я у те­бя ос­та­нусь единс­твен­ным на всю жизнь.
 Сей­час я с тру­дом при­поми­наю твое ли­чико. Не ос­тавляй ме­ня, нет, не по­кидай! Обер­нись дож­дем, прох­ладным ду­нове­ни­ем ве­тер­ка или же ль­вом, ко­торый унич­то­жит ос­татки мо­ей жал­кой пло­ти. По­явись в лю­бом об­личье, толь­ко не ис­че­зай из мо­ей па­мяти! Ты приш­ла, ты всег­да по­яв­ля­ешь­ся, ког­да я сов­сем от­ча­ял­ся. Ты мое вто­рое, нет, уже ты­сяч­ное ды­хание. Ша­ги не ка­жут­ся боль­ше та­кими бес­смыс­ленны­ми, ведь это мой осоз­нанный вы­бор. Ко­неч­но, я боль­ше не хо­чу, что­бы ты ли­ла по мне сле­зы. Вы­ходи за­муж, ро­жай де­тей, жи­ви. Ра­ди это­го я и бре­ду по бес­ко­неч­ной до­роге.
- Ты от­да­ля­ешь­ся от ме­ня. По­рой мне ка­жет­ся, у те­бя от ме­ня сек­ре­ты,- я ус­тал, раз­бит, хоть и вы­иг­рал де­ло в су­де. Бу­дучи ад­во­катом, я неп­ло­хо умею от­ли­чать ложь от прав­ды, но не в слу­чае Ла­ры. Мы же­наты три го­да, а я до сих пор иног­да не по­нимаю, ког­да она иро­низи­ру­ет, а ког­да го­ворит серь­ез­но.
- Ва­ня, от­стань от ме­ня. Я с де­журс­тва и хо­чу спать. Се­год­ня при­вез­ли му­жика с за­пором. Так он пы­тал­ся вы­тащить ка­ловые мас­сы с по­мощью ме­тал­ли­чес­ко­го крюч­ка. И что ты ду­ма­ешь? Под­це­пил свою киш­ку, как рыб­ку на удоч­ку.
Да, у мо­ей суп­ру­ги име­ет­ся не­кото­рая про­фес­си­ональ­ная де­фор­ма­ция. Ме­дики во­об­ще лю­ди ци­нич­ные, но это не зна­чит, что они жес­то­ки. Ла­ра да­же мух не прих­ло­пыва­ет га­зетой, а на ули­цу вы­пус­ка­ет че­рез ок­но. Хва­таю ее за тон­кую та­лию и це­лую, ку­да при­дет­ся. Ко­жа бла­го­уха­ет яб­ло­ком, стас­ки­ваю с нее ха­лат. Ла­ра соп­ро­тив­ля­ет­ся и пы­та­ет­ся выр­вать­ся.
- Прос­ти, не хо­чу, ус­та­ла. Ты не оби­жа­ешь­ся?
Нет, я не оби­жа­юсь, но рань­ше та­кого не бы­ло. Спим не соп­ри­каса­ясь, а ут­ром она бу­дит ме­ня по­целу­ем, слов­но из­ви­ня­ясь за вче­раш­нее.Яб­ло­ки, за­пах яб­лок. Слов­но в рас­ска­зе Бу­нина мне вез­де ме­рещат­ся яб­ло­ки. Ла­ра де­лала чу­дес­ную шар­лотку с ан­то­нов­кой и ко­рицей. Все мои друзья бы­ли в вос­торге от нее, а их же­ны за­писы­вали каж­дый раз ре­цепт, пы­та­ясь при­гото­вить та­кую же. Но ни­ког­да ни од­на из них не смог­ла пов­то­рить сей ку­линар­ный ше­девр. Ду­маю, все де­ло в вол­шебс­тве. На­вер­но, я схо­жу с ума, ес­ли уже не со­шел, раз мне в аду пах­нет яб­ло­ками.
- У те­бя кто-то есть? Луч­ше ска­жи мне прав­ду, все рав­но ведь уз­наю. Смот­ри мне в гла­за, не смей от­во­рачи­вать­ся! Я ведь прав. Это Макс, твой од­но­кур­сник, да? Как ты мог­ла, как? Я те­бя чуть ли не свя­той счи­тал, бо­гот­во­рил, лю­бой кап­риз го­тов был вы­пол­нить. Су­ка! Ты та­кая же, как и все ос­таль­ные, - я вне се­бя от гне­ва, пь­ян, взбе­шен. Не вы­дер­жал и за­лепил по­щечи­ну. 
Ла­ра, и без то­го ху­день­кая и не­высо­кая, слов­но ста­ла еще мень­ше. Гла­за су­хие, но крас­ные, вос­па­лен­ные. Что же я на­делал?! Ни­ког­да не про­щу се­бя. Па­даю пред ней на ко­лени, хва­таю за ру­ки, бор­мо­чу ка­кие-то сло­ва из­ви­нений. Она ухо­дит. Бо­же, я иди­от, пос­ледняя сво­лочь, мразь, не­дос­той­ная этой жен­щи­ны. Она по­дала на раз­вод, от­ка­зыва­ет­ся со мной ви­деть­ся и го­ворить. По­нимаю и пре­зираю се­бя.Крас­ный шар по име­ни     Сол­нце, из­де­ва­ясь на­до мной, приб­ли­жа­ет­ся. Стоп, Сол­нце не мо­жет приб­ли­зить­ся, зна­чит, это гал­лю­цина­ции. А, нет, я же в аду, здесь все воз­можно. По край­ней ме­ре, так ска­зал че­ловек, пред­ло­жив­ший мне сдел­ку. Не пом­ню, как он выг­ля­дел. Ху­дой или тол­стый, чер­ный или бе­лый? Я да­же не уве­рен в его по­ловой при­над­лежнос­ти. Не­важ­но, мне это ни­чем не по­может. 
Я нес­коль­ко ме­сяцев не ви­дел Ла­ру, по­ка слу­чай­но не уз­нал, что у нее рак лег­ких, чет­вертая ста­дия. От хи­ми­оте­рапии она от­ка­залась. Уз­на­ла дав­но, по­тому и от­да­лилась от ме­ня. А мне, рев­ни­вому ос­лу, бы­ло про­ще ду­мать о дру­гом муж­чи­не, чем о дей­стви­тель­но страш­ной бо­лез­ни. Ка­кая нас­мешка судь­бы! Ла­ра не вы­кури­ла ни од­ной си­гаре­ты за всю свою не­дол­гую жизнь. Из нас дво­их за­яд­лым ку­риль­щи­ком был я. Мно­го раз пы­тал­ся бро­сить, и, в кон­це кон­цов, по­лучи­лось. Слиш­ком поз­дно. Это моя ви­на. Я убил свою лю­бовь в пря­мом смыс­ле. Мой ад зас­лу­жен.
- Я пред­ла­гаю вам сдел­ку: здо­ровье ва­шей суп­ру­ги вза­мен на ва­шу веч­ную ду­шу,- че­ловек (че­ловек ли?), сом­ни­тель­но­го внеш­не­го ви­да по­чему-то вну­шал мне до­верие.
- Ког­да вы за­бере­те ее?
- Как толь­ко вы ум­ре­те. Ни в ко­ем слу­чае не рань­ше. До тех пор вы мо­жете нас­лаждать­ся жизнью со сво­ей аб­со­лют­но здо­ровой же­ной. Под­пи­сыва­ем?
- Да, ко­неч­но,- я прик­ла­дываю свой по­резан­ный па­лец к гряз­но-се­рому пер­га­мен­ту. На­вер­но, моя сущ­ность боль­ше­го не дос­той­на.От­кры­ваю гла­за и ви­жу по­толок квар­ти­ры, на­шего, ког­да-то у­ют­но­го бла­года­ря те­бе, гнез­дышка. Это был сон. Жаль.
Мы с Ла­рой уже по­мири­лись и прос­ти­ли друг дру­гу все. Я не дер­жу оби­ды, что уз­нал о ра­ке слиш­ком поз­дно, и ува­жаю ее вы­бор от­ка­за от хи­ми­оте­рапии. Ла­ра хо­чет уй­ти та­кой, ка­кой я ее встре­тил. Сно­ва го­ворим но­чи нап­ро­лет обо всем под­ряд. Це­лу­ем­ся, как влюб­ленные под­рос­тки, и дер­жимся за ру­ки. Мои сло­ва и по­щечи­на про­щены. Ла­ра все по­нима­ет и сов­сем сми­рилась. Го­ворит, что лю­бит жизнь, но го­това встре­тить ста­руху с ко­сой. Она бо­ит­ся, я знаю. Пла­чет, жа­ле­ет, что не по­дари­ла мне ре­бен­ка. Тог­да бы, мол, я ни­ког­да ее не за­был. Глу­пень­кая, это не­воз­можно.Под­хо­жу к боль­ни­це, в ру­ках ва­силь­ки. Она ведь лю­бит си­ний цвет. Све­тофор по­казы­ва­ет зе­леный. На се­реди­не пе­шеход­ни­ка ме­ня сби­ва­ет ско­рая. Дол­го дол­жно быть мои моз­ги отс­кре­бали от ас­фаль­та. Не­важ­но, за­то я те­перь уве­рен, что не­понят­ный че­лове­чек с пер­га­мен­том не был сном. Зна­чит, Ла­ра выз­до­рове­ет. Вче­ра ей бы­ло го­раз­до луч­ше.Зной не ос­тавля­ет ме­ня, я сам слов­но жар­кое ды­хание Тар­та­ра. Ла­ра. Ее се­ро-го­лубые гла­за не­сут прох­ла­ду, а ко­жа пах­нет яб­ло­ком. Ла­ра?! Что мой ан­гел за­был здесь? Она под­хо­дит и бе­рет мою ру­ку в свою. 
- Не­уже­ли ты ду­мал, я бу­ду без те­бя жить? За­чем? Моя судь­ба быть ря­дом с то­бой, где бы ты ни был. За это мож­но и ду­шу про­дать.
Я боль­ше не оди­нок. Мы вмес­те идем по ад­ской тро­пе, нам еще ой, как дол­го ид­ти.