Замерзшие окна,-через них
сочится гранатовый сок
холодного рассвета.
Еще не проснувшись,
закутанный в плед,
подымаюсь по стихотворным строчкам
наверх.
Может, сегодня подымусь
вон до того облака - шекспировского сонета.
Над головой звучат не фуги Баха,
а мяукающие и постукивающие звуки лифта,
за стенкой - хакр - это сосед,
отхаркивает накопившийся за ночь налет
со своих миндалин...
Эти звуки, как перекошенный забор
на фоне стройных колон Парфенона...
Замечаю, чем выше,
тем меньше требуется слов
для выражения
своих мыслей,
которых, впрочем, тоже
становится всё меньше и меньше,
как содержание кислорода в воздухе...
Может, у меня,
как у гималайских йогов,
в конце концов, останется одно раздетое слово,
без приставок, окончаний и суффиксов?
И с восходом звезды родится новый стих-мантра!..
Одно раздетое слово
© Copyright: У-Вей Гоби, 2014
Свидетельство о публикации №214111900404
Свидетельство о публикации №214111900404
Рецензии