Когда мы были рысаками

Заложив руки за спину, прогуливаюсь по окрестностям.
Природы увядание и меланхолия.
В голове - что-то байроновское и сопливое.
На спортивной площадке девицы собрались гуртом и смотрят.
Парень пубертатного возраста подтягивается на турнике.
Кругом охи и ахи.
Мистер Иск, блин.
Спрыгивает и смотрит победно на свой гарем.
Видали мы таких молодых да ранних!
Таких тринадцать на дюжину, а я - товар штучный.
Подхожу.
- А ну, расступись. Дядя Вова ща покажет сальто-мортале.
Не снимая кожаной фуражки и подбитой мехом куртки, подпрыгиваю...
Еще раз подпрыгиваю...
С третьего раза уцепился.
Повис.
Внизу пара Нимф гыгыкнули.
Висю как хобот.
Дрыгнул ножками пару раз, но без триумфа.
Повисел еще...Чую, что ручонки обслабли...
Всё...
Оторвался лист осенний.
- Даже ничего не говори. - гляжу на парня, будто красноармеец с плаката.
Все молчат.
Но рожи довольные.
- Я после травмы. Давно не тренировался. Врачи запрещают.
- Мы так и поняли. - орут хором.
Да...Недоверчивая молодежь пошла.