23. 11. 2014 Уже не нужно

"Уже не нужно...".
И смотрит в пол. Так в сторону, ни на чем не фокусируя взгляд.

Он был хорошо одет сегодня. Черное пальто с поднятым воротником. И очки. С каких пор он носит очки на улице?

Хочется много сказать. Столько раз в голове складывала, перекладывала тонны слов, точнее и резче фразы, чтобы как будто кто-то неожиданно из-за спины тяжело уронил руку на плечо. Но все сглатывается теперь, застревает в глотке. И даже попыток вытащить это нет.

Быть для него какой-то особенной немного дико.

- Меня тянет к тебе, -
он выпускает дым ртом, взгляд его делается томным, за очками почти не видно карих глаз. Дым расходится медленно в городе, он добавляет порцию нового.
Ну и кто кого куда тянет, скажи на милость.
Она мнётся с ноги на ногу и жадно за ним наблюдает, пока тот что-то разглядывает вдали.
И дело не в "если бы", а в том, что было в действительности и как это видела ты.

- Не люблю пребывать в неведении.

"Неужели ты меня замечаешь?"
Из крошечного человечка вдруг стала большой и значимой.Женщиной.
И оказалось - живешь неправильно. Все, что думала о себе, о людях вокруг - ложно. Реальность (её столько лет собирала под собой) рушится в один вечер. Банально, но верно. Стоит на маленьком островке, который становится все меньше. Пол вокруг по кусочку обваливается вниз. Под ней - неизвестная чернота. Зеркала, которые всегда искажали отражение, трескаются и обращаются в пыль. И вместе с этим что-то внутри ухает вниз. Слишком тяжело в себе это принять за раз.
И такая злоба берет, что хочется схватить его за ворот пальто и трясти, трясти, трясти. Пока из него не вылетят эти пустые месяцы самообмана, эти слова, которые не были сказаны год назад. Степень безысходности, когда все уже (не)сделано, назад не вернешь и не знается - а надо ли.
Да нет, не надо.
Что я здесь делаю?
Принадлежу только себе.
Новая реальность накрывает большой волной, и она молчит. Кажется, здесь холодно.
Он не подойдёт, не согреет руки.
Ему хочется, очень хочется.Это видно, и это грустно.
Ей грустно.
Четыре утра.
Четыре утра, двенадцать месяцев, ей двадцать лет. Даже не знает, что здесь делает, посреди улицы, в морозном ноябрьском воздухе. Всё пресытилось и достало.
Что ты здесь делаешь?

Знакомые руки гладят голову, перебирают пышные волосы. С права налево, с права налево. Она впитывается в воздух и перестаёт существовать.
Он громко дышит. Это не раздражает. Всё сказано, без главного, можно теперь помолчать. Она растворяется в его молчании, не чувствует удовлетворения.
Пять утра. Ей всё ещё двадцать.
Он обнимает, заметно нервничает, в руках напряжение. За ухо прядь, пар изо рта клубами. Свитер из-под пальто пахнет знакомо, запах укалывает больно куда-то в ребро. Надо выдохнуть его скорей, но он повсюду.
Пора домой, но осталась бы.
Останься, ещё немного.
Она не останется.
Шесть утра.
Семь утра.
Воздух такой морозный. Начало ноября. Ей по-прежнему двадцать.

- Я люблю тебя.

Уже не нужно.

К.В.С.