Бокал Лимонада

* написано под впечатлением Картины Герарда Терборха: «Бокал Лимонада»,находящейся в музее «Эрмитаж».
I

Её огромные глаза, обрамлённые длинными чёрными ресницами, светились, ясно…хотя, и без особой радости.
Губы, (похожие на лепестки роз) были растянуты в нежной полуулыбке.
Тонкая шея, выглядывающая из высокого воротника её роскошного платья, выдавала в ней гордую,(почти без меры) натуру.
 Волосы были распущены.
Ниспадающие на плечи струи, напоминали нити тёмного атласа только намного тоньше, и мягче.
Можно было бы… да и наверняка ждёт читатель объёмного…полного портрета её красоты… но этого я делать не буду, поскольку абсолютное её описание… обнаружит мой, к ней, клинический интерес.
Румянец на щеках разве что... румянец, как у юной героини картины Герарда Терборха: «Бокал лимонада».
Юноша на полотне… давит лимонный сок, в бокал белого вина, что находится в руках юной особы…
Нет … разумеется ему гораздо большего хочется…однако, в присутствии некоей старухи, этого самого большего себе позволить было невозможно, ни в семнадцатом веке…ни теперь.
Наверно, я сгустил краски…возможно излишне сгустил… Возможно, однако хочется думать что читатель простит мне такое...поскольку мы были одни …были наедине.
Я глядел на неё как зачарованный…её лицо было полно ласкающей меня красоты. ласкали меня её тонкие, нежные пальцы… иногда я успевал жадно прикасаться к ним губами…
Всё это на расстоянии, с ощущением, будто есть ещё между нами кто-то.
Всё вокруг нас, (включая время) странно замедлилось… а некоторое , и вовсе застыло.
Зато внутри , у нас обоих , кровь закипела…
застывшее снаружи, и кипящее внутри...именно эта разность и породила чёрный шёлк темноты, темноты играющей разными гранями чувства , занявшего собой всю комнату.
Темнота эта, чуть укрыла…всю неловкость, глупость, сбивчивое дыханье , и всякую боль взаимного притяжения…пусть и почти не существующего на самом деле.
темнота ... создавала странную вязкость , мне казалось что я падаю.
Падаю в пропасть какого-то иного мира... падаю ,и замираю одновременно...замираю, тенью самого себя.
Давид Самойлов кажется, об этом моём состоянии написал когда-то:

«…Владеть всем тем, что нам дано,
Чем человек богат и чуток!
Не опускаться до того,
Чтобы руководил рассудок!
А отдаваться тем, земным,
 Слепым, глухим и безрассудным...
Желаньям - тем, что мы храним
Наперекор понятьям скудным..."

У этой темноты из чёрного шёлка, был запах… это её запах… было ощущение, это ощущение Её тела. Её Плоти, Её земного воплощения… немыслимая для меня ранее близость женского существа, пробуждала нечто, неведомое ранее, незнакомое… и знакомое одновременно.
Пробуждало заложенное природой. Зыбкие песчинки разума (из последних сил) повторяли конечные строки стихотворения Давида Самойлова:

«…Любви, сочувствию, слезам,
Прощенью, отвращенью к крови...
Все это, относясь к азам,
Естественно в своей основе…»
II

Естественно , и до того как она начала сбываться , я мало чего замечал, а сбылась, и тем более не заметил… как в дверь комнаты постучали.
Почтительно кивнув нам,(слегка при этом присев)Маланья, хлопотавшая в моей «холостяцкой берлоге» , подала нам с серебряного подноса пару хрустальных бокалов лимонада.
- Спасибо. –поблагодарила Маланью, моя внезапная… ночная гостья.
Делать «зелье» в виде порошка?- я не ведьмак. Шампанское? – женщина может быть за рулём.
Листал Альбом какой-то по искусству… увидел Терборха, и его «Бокал лимонада».
Ни дурманный дым, ни таблетки… сладкий , освежающий своими пузырьками напиток.
Прошло ещё полчаса, и снова нужно было предложить бокал лимонада, иначе моя гостья придёт в себя…Поймёт , что страсть не обоюдна… поймёт, что любви нет вообще…
Пройдёт ещё чуть больше получаса, настанет утро…
Мне и самому больше не захочется самообмана, но пока... Её огромные глаза,обрамлённые длинными чёрными ресницами, глядят куда-то сквозь меня .
Пока что, губы, (похожие на лепестки роз) растянуты мягкой улыбкой.

2014,2022 ГОДЫ.