***

Он молчал. Долго и нудно. Из-за этого черты лица его сделались весьма странными.
Она сначала ждала, напряжённо и беспокойно, но потом решилась на разговор сама:
- Все идет своим чередом. Ты не можешь этого изменить.
- Фаталистка! – ответ был резок - от обиды, будто Он получил пощечину.
- Все будет так, как должно быть, - Она говорила спокойно, напряжение спало с ее лица.
- А если любовь? – спросил Он. – Если? Что будет тогда?
- Ой, прекрати! – воскликнула Она. – Этого не будет. Точно.
- Может будет.
- Тогда терапия будет болезненной и эффективной, - сухо сказала Она.
- Но зачем? Зачем убивать святое? – Он задал ей вопрос с надеждой в глазах.
- В меня нельзя влюбляться. Я никого не люблю. Люди будут страдать. Это больно, – и вновь спокойный ответ не заставил себя долго ждать.
- Но ты же можешь любить? Или нет? – Он выглядел глупо. Его мысли сейчас были нацелены только на Нее.
- Я легко давлю это в себе. Хорошо, нелегко, но давлю, - призналась Она.
Ответ разочаровал Его, но Он промолчал. Более того, Он встал и вышел из комнаты. Она догнала его и, не сказав ни слова, поцеловала. Холод пробежал по его телу.
- Но ты же не любишь, - прошептал Он от боли, сковавшей его душу.
- Не люблю. И не буду любить. Зачем любить своих жертв? – Она вопросительно посмотрела на изнемогающее лицо Собеседника.
- Проклятая Старуха, мы могли бы жить вместе, любя друг друга, но ты не захотела! Глупая! Дикая! – Он пытался кричать, но ничего не получалось. Боль исказила лицо.
- Ты сам глуп и стар. Ты разве еще не понял, что Смерть никого не может полюбить? – последняя фраза, которую Он услышал из Ее уст.

2008 г.