Fleur Blanche

<….Когда в последний раз ее видела, она была совсем иной. Лишь набросок, который начинал рисовать художник, осенним вечером в уютном доме. Помню, как будто это было вчера, ее голос стал мягче, словно струна от арфы, очертания лица стали более четкие, как линия от карандаша, достаточно остра.
Кто мог знать, что одно событие перевернет ее жизнь на «до» и «после». Себе она объясняла эту перемену  так: Зачем тратить жизнь на пустяки, когда можно вздохнуть широко грудью и ощутить свободу. Никто собственно не знал, что твориться в ее сознании, могли лишь предположить. Та страсть и жажда жизни, что, одним словом не передать. Одни считали ее зазнобой, другие особой весьма сомнительной репутации, ни те, ни другие не находили точное описание ее натуры.

Одному лишь, художнику было известно, что за произведение он смастерил, когда другие отрицали сей труд его. И вот она уже законченный портрет, что гордо вышагивает по пьедесталу, оставляя лишь легкий шлейф интриг. Порой казалось, что она глупа, но, увы, это не так. В ней было больше света, чем  в нас. Душу, которую вложил художник и отразил все горести свои, и смастерил он идеал. Лишь дал те качества, которые стали редким в нашем мире….>

               
                И имя дал, картине сей Флер Бланш.