1-83

__

Проза жизни в превращении грядущего в минувшее…

Мне хотелось бы запечатлеть их всех, мне хотелось бы обнять их всех. Мне хотелось бы писать просто, как Хемингуэй, и чтоб  мелодия жизни звучала в словах, а герои были похожи на героев Ремарка. Мне хотелось бы уметь уходить из этого мира…

Но в мире всего так много. Мир ничем не удивишь…

Я мечтаю начать со слов: «он встал и пошел».

«Заброшенный город немыми окнами печально смотрел,  с первозданной печалью».

Попробуйте подпрыгнуть, оторваться и взглянуть сверху на землю. Вы увидите, что она просто кишит людьми. Это как вшивая голова. И что значит быть одним микробом? Что бы с ним ни сталось – никто не заметит, потому как никому он не нужен. Мы просто блохи…

Хотя мне хотелось бы жить под голубым небом  и чтоб была весна – яблони в цвету.

__

Мы не смотрим по сторонам. Раз, идя по гремевшей трамваями улице, я глянул со вниманием. Мощеный проулок и сразу подъем. Было видно лишь несколько древних деревянных домов и проникающее через паутину таких же древних ветвей сияющее небо.  Мне почему-то показалось, что это – из сна, из старой детской сказки. Все так тихо, печально. Казалось, здесь начинался другой город,  город старых волшебников и чудаков, где никогда не спешат и для другой жизни изобретают трамваи…

Жить, не глядя на часы – жить на свободе. Наручником на левой руке общество меня приковало к себе.

Человек и зимой и летом  как переносная комната.