Ким

Ким. Так зовет себя художник с проспекта. У него вечно усталый вид, но добрая улыбка. Он молод, хотя иногда так не считает. Его зовут по-другому, но любит он имя Ким. Он замкнут, немного в печали, немного растерян, хотя в этом виновны бессонные кумарные ночи. Да, он грешит. Грешит каждый день своей жизни. Сначала шуршит папиросой, так, чтобы слышать шепот табака, а если ему нравится то, что он слышит, то он продолжает грешить. Клацанье кремния, немного искр вокруг, ровное пламя, колышется в теплом дыхании. Вдох, чуток затаилось время вокруг, вдох еще на немного, выдох. Так продолжается круг. Все для него круг, из друзей и подруг. Он смотрит дни и чувствует ночи. Рисует невидимой кистью по невидимому холсту, а потом забывает то место, где оставляет картину, которой любуется добрый десяток людей. Ему все нипочем. Он любит свои кеды, свой электронный холст, который заменил ему тысячи приятных на ощупь шершавых картин, любит бодрящий градус. Любит растения — фиалки, пионы. Любит птиц. Не так, как любой другой прохожий, нет. Он чувствует их танец, танец жизни. Он видит его вокруг себя, даже тогда, когда не хочет его принимать.

Ким совершает ошибки. Ошибки любого другого человека, но не свои. Он уже знает, но все равно совершает. Ему не легко — вокруг него смех, суета, вопросы без ответа, вечное стремление бежать. Нет, не бежать, стремиться к чему-то. Но он грешит. И в те мгновения, когда разум его переполняется и вот-вот вернется к начальной точке, на этой пиковой высоте, Ким получает вдохновение. Редкий гость, не обязательно грешить, чтобы встретить его, но так их встречи случаются чаще. И вот тогда, именно тогда Ким творит. Но вдруг уже утро. За окном начинают петь свои песни птицы. Начинают ходить в темноте люди и их тени. И он возвращается в этот мир. Мир, где его держат в границах, мир, где все зависит больше от слов, чем от дела.

Ким себе на уме, любит шутить, всегда хочет уехать обратно или отсюда. Но если когда он грешен, то он уверен и спокоен, то когда он любит брать градус, то тогда он переполняется лишними сожалениями, теми мыслями, что обычно прячет в дальний ящик самого высокого шкафа в своей голове. Он видит тех, кто рядом, пытается вспомнить, но все вспоминается не то. Не трезв. Таким остается надолго. Тогда он пытается уснуть. Но что-то его постоянно будит. Его глаза еще не открыты, но он по привычке ищет полупустую пачку с красным на белом, встряхнет ее, возьмет и сонно закурит. Это позволяет отвлечься, потеряться в облаке едкого дыма, немного проснуться.

Ким. Так его называют друзья и подруги. Он художник с проспекта. Он грешит. Он живет и чувствует все вокруг.

Но его зовут по-другому. Как совершенно другого. И тот, другой, умеет лучше выбирать птиц.