Простите...

Простите мне мои загоны,
Простите все, что сделал я
И совести моей больные стоны
Кричат, что вы теперь моя семья...
Мы часто, ошибаясь, выбираем
Не те места, да и не тех людей...
И этим на страданье обрекаем
Те души, что нас делали добрей.
И стыдно мне за то, что смог добиться
Я равнодушия от тех, кого успел уж полюбить
Силен не только тот, кто сможет извиниться,
А тот, кто сможет виноватого простить...

И.К. (Cussler)


Рецензии