Домовёнок

У всех есть домовой. Он глазу не видим, уху не слышен. Живет себе и живет. Кто-то и вовсе не догадывается о его присутствии. Кто-то сваливает вину за потерянные ключи, сожранный бублик и сгоревший чайник именно на него. Кто-то читает это и думает, что автор-наркоман. А кто-то заводит периодически человеческих домовят, для увеселения души и услаждения плоти...
Домовята такие, как правило, с первого взгляда вполне себе нормальные муЖчины. В нужных местах волосаты, кое в чем сильны и знают слово плоскогубцы. Меня лично это всегда завораживало и покоряло.
Они в стопроцентном варианте без собственного жилья. Как и положено истинным домовятам, они кочуют из дома в дом (от бабе к бабе). Безумно гордые, умные и ... творческие. Если ваш домовенок не поэт и не писатель, то он обязательно в туалете пишет маслом картины ( ну или тем, что там под руку подвернется). Если и песен не пишет ... трепещите. Он экстрасенс.
Какое-то время ваш домовенок работает. Исправно приносит деньги и вкручивает шурупы в стены. Вы восхищаетесь им и, утирая слезы счастья, варите борщи. Все чаще и чаще, ваше счастье заводит разговор на предмет его удрученности от своей работы. Не пишется ему стихов после трудного рабочего дня. Не играется ему в покер, когда начальник за спиной стоит. А ведь он слишком умен и собой хорош, чтобы "работать на дядю".
Как умная баба, вы пытаетесь убедить своего возлюбленного в том, что он действительно хорош и умен, но на данный момент вы доедаете последний хер без соли, поэтому неоткуда брать начальный капитал и прочие примочки для открытия своего дела. Домовенок грустно уходит в туалет с мольбертом, опустив голову и побледнев. Пока он там с тоскою бздит, вы сидите и прикидываете как бы помочь своему творческому возлюбленному. Как бы скрасить его тяжкую жизнь.
И вот по выходным вы ходите в театры. За бокалом вина обсуждаете Хемингуэйя и раннее творчество Юкио Мисима. Сидеть в дешевых кафе, по мнению вашего избранника, не его уровень. Если и ходить куда-то, то только в дорогие места. Тем не менее, зарплаты любимого хватает лишь на квартплату и две недели питания хлопьями с тушенкой.
Ничтоже сумняшеся, вы начинаете работать на нескольких работах, чтобы обеспечить свою "семью" всем необходимым. Он ж не виноват, что начальник - говно и зарплата маленькая.
Наконец, наступает тот самый чудесный момент, когда приходит пьяный домовенок с грустными глазами полными слез. Он говорит о том, что уволился. Нет сил его, мужичачьих, продолжать жизнь серого кардинала. Не хочет он быть серой массой. Долой офисных трутней.
Роняя поварешку вы прижимаете его к своей впалой груди, вытирая любимому сопли.
И начинается ваш маленький ад.
Изо дня в день, домовенок превращается из грустного домашнего ленивца в агрессивного скунса.
Будит вас по ночам, показывая очередной бизнес-план по разведению фламинго. Очень обижается, когда оказывается посланным на ***, и уходит в ночь на улицу. Вы не спите, названиваете ему, переживаете и посматриваете хронику происшествий. К утру ваше чудо приходит. С праздничным выхлопом и инеем на усах.
-Где ж ты успел нажраться, гнида ты простоволосая - с любовью раздеваете свое счастье - где денег взял, уродец? Я всю ночь не спала! Мне через час выходить на работу!!!
-Отстань, женщина. Это мои деньги. Хочу и пью. - сурово замечает мужчина и бьет кулаком по столу. Тот с грохотом ломается. Это и не удивительно, ведь из новой мебели в этой квартире только...он.
-Какие твои деньги??? Ты пол года уже не работаешь, ***ня ты из под коня! Где деньги взял, педрила?? - немного повысив тон, орете вы.
-Я... - на несколько секунд зависнув он смотрится в зеркало - я накопил! - гордо говорит любимый и ложится спать.
Копил он, конечно же, с той сдачи от покупок продуктов, на которые вы давали ему денег. Это ли не достижение к тридцати годам? Я считаю еще какое!
И все чаще он пьяный, и все больше вы работаете. По выходным он клянется, что найдет работу, что это был просто срыв. И вы ему верите. Но чуда не происходит. Все катится к ****и-матери.
Все реже вы встречаетесь с подругами, все меньше общаетесь с мамой. Ведь все они в один голос говорят, что он мудак и надо его прогонять с позором. Откровенно говоря и вы это все знаете, но он ж домовенок...добрый и нежный... иногда. Вам его становится по-матерински жалко. Он ж, мудило, пропадет без вас.
В какой-то момент, вы достигаете пика в ссоре и он ебашит вас руками и ногами. Вам не больно. Вы в шоке. Не долго думая, его пожитки летят в окно. Да. Правильно сделали. Но, он как бумеранг, возвращается обратно. И.... вы его принимаете. Почему? Да потому что вы сломаны. Вы упали на дно.

-А ты знаешь почему я к тебе так плохо отношусь? - задает вопрос ваш двухметровый лапонька.
-Почему? - нервно туша сигарету голосом жертвы спрашиваете вы.
-Да потому что ты мне подарков не даришь. - с совершенно серьезным лицом просвещает вас год как неработающий мужчина.
Ах вот она, разгадка... Ах вот оно, упущение. Взрослым дядям подарки дарить надо!
Бред. Абсурд. Но, вы уже к этому привыкли. Вас вообще уже трудно чем-то удивить. Вы ж с домовенком живете.
Проходит время, вы уже не живете вместе, а сосуществуете. Он становится вашим тамагочи. И кажется, что все, в жизни ничего больше хорошего не произойдет... как вдруг за тебя встает мир и справедливость.
Однажды, приезжает подруга, которая вступает с ним в жесткую перепалку. Он опять уходит в ночь. Вы его ищете, тихо желая найти обгрызенный собаками труп.
Затем приезжает другая подруга и ведет вас в парикмахерскую. Там вас делают похожей на девушку, ведь за все это время вы не потратили на себя ни копейки. Все тамагочи на развлекухи и удобрялки... чтоб не ****ил.
Затем звонит третья и обещает обмотать ему *** вокруг шеи, если он немедленно не оставит вашу жилплощадь.
В итоге, объединившись, они выжимают из вас последние остатки разума и силы.. и вы выгоняете его.
Тишина. Тикают часы. Слышно как ходят соседи за стеной. Не привычно. Возвращаясь домой, вы не испытываете страха от неизвестности что вас там ожидает. Вы начинаете себя любить. Ходить с подругами в клубы, делать маски для лица, отдыхать...
У всех есть домовой. Кто-то в него верит, кто-то нет... Мне кажется, что даже если он есть, то пусть он так и остается невидимым и неслышимым. А мужик домовым быть не должен. Он должен быть мужиком...