- Ты слышишь, как плачется ветер,
В антенных растяжках повис
Рыдает, щенком, до рассвета.
Он тоже, наверное, жил
В прошедшем несчастным поэтом.
Он тоже безмолвно любил,
И ноет, и воет про это,
Тревожит, качая, огни,
И треплет твою сигарету.
Испуганно, странно глядишь.
Ты видишь: в глазах моих ветер
Распахнуто звезды кружит,
Стихи мои слышишь о смерти.
Предчувствуя холод, тоску,
Ты палец подносишь к виску,
и крутишь...
Таких, мол, не лечат.
Ты слышишь, как плачется ветер?
© Copyright: Борис Смыковский, 2014
Свидетельство о публикации №214113002032
Свидетельство о публикации №214113002032
Рецензии
