Вересковый мёд

- Что сказал старик ?

- Сказал скинуть малолетнего дурака в воду.

На редкость исполнительный наемник из Ирландии, Макферсон его фамилия, тотчас схватил молодого пикта за волосы и подтащил к обрыву. Паренек сопротивлялся ровно до тех пор, пока в руке пса-рыцаря не появился кривой уродливый нож. Макферсон развернул пикта, плюнул ему в глаза и нанес пленнику три страшных удара в грудную клетку. Левое легкое, правое и желудок. Как будто этого было мало, ирландец перерезал парню горло и только после этого небрежным пинком сбросил вниз. На камни.

- Ну? - заерзал в седле король Уоллес. - Теперь, старый выродок, ты откроешь мне, как вы готовили мёд?

Вместо ответа горбатый пикт преклонных лет откинул свою клюку, расправил плечи и зашипел, собирая слюну для плевка в короля.

- Король ты иметый! - проклёкотал старец. - Учиться еще и учиться. Младший бы сдал рецепт с потрохами да где он теперь? Мертв. А что я? Начнешь пытать - подохну еще быстрее. Хрен тебе, а не наш мёд!

Брюсу Уоллесу удалось поднять кольчужную перчатку раньше, чем плевок старика попал бы в цель. Не успел король кивнуть, как ирландец схватил старика и подтащил его ровно туда, где последний раз стоял его сын.

- Зря ты так. - клинок ирландца подвел багровую черту по глотке врага государства. - Тьфу.

Последний представитель независимого народа по-кукольному кувыркаясь шмякнулся об острые камни. Уоллес поморщился, но изобразил благосклонность на своем лице.

Прилив забрал себе все, что осталось от смелых. С камней.