Ищите себя

Ну что поделаешь, не любил Сергей Петрович эту "культурную программу". В отпуске отдыхают: если на даче, то со всеми дачными атрибутами, если не на даче, то валяясь у моря или бассейна, со всеми курортными атрибутами. В конце сентября ехать в Италию, чтобы за кучу денег всего лишь посмотреть на разные исторические развалины - с какой стороны ни смотри, это пустая трата времени, не говоря уж о деньгах.

Их автобус только что отъехал от старинного средневекового замка, в котором, между прочим, лет триста или четыреста назад дал концерт местный "легендарный" скрипач. Воображение особо культурных дам непонятно почему взбударажили слова экскурсовода о том, что музыкант этот, согласно местным сказкам, для того чтобы так замечательно играть и стать знаменитым, продал душу дьяволу. Совершенно зря, Сергей Петрович про него никогда и не слышал, а как услышал, так через минуту забыл.
Следующая остановка была в городишке на средневековый лад, то есть с до того узкими улочками, что только пешком и ходить. Сегодня вся эта европейская культура особенно действовала на нервы и он решил мелко помстить жене, приволокшей его сюда, сделав глупые расходы, в рамках разумного, конечно. Как назло, попадались только сувенирные магазины и таверны. Есть не хотелось, сувениры надоели.

Возможно, это то что он искал: если верить не особо глубоким знаниям итальянского и английского, тут продают что-то астрологическое. Купит жене в подарок ее знак зодиака, а подарит только в Риме, ей навеняка не понравится, а вернуть или обменять не сможет...

Сергей Петрович заподозрил что ошибся, увидев владелицу, очень напоминавшую повадками хитрющих цыганок, но спастись бегством почему-то не догадался. Объясняться с ней пришлось при помощи ее же планшета, поэтому кое-что он очень хорошо понял, а кое-что совсем нет. Продавать она ничего не хотела, а представилась потомственной колдуньей и спросила по какому вопросу он, собственно, к ней пришел. Сергей Петрович сроду к колдуньям и знахаркам не ходил и не собирался идти, никаких вопросов к ней у него не было, но сердцем чуял что хитрая ведьма его так просто не отпустит, платить все равно придется, поэтому написал первое что пришло в голову: "Хочу продать душу дьяволу."  Ответ был не особо ясным: мол, надо пойти к любому пункту связи и позвонить с мобильника по любому номеру. Пришлось просить уточнений. Про пункт связи она написала что имеет ввиду "цель, большой красный круг" - весьма туманно. Насчет номера - там телефонный центр большой, звонить по тому, что придет в голову, но, конечно, в полночь и желательно в пасмурную погоду, то есть без луны и звезд. И за эту муть содрала с него 50 евро. Ужас!

Эта шарлатанка была, как говорится, вишенкой на тортике культурного итальянского отдыха. Вернувшись в Москву, в весьма угрожающем тоне заявил что дальше Турции никуда ездить не будет, иначе дело до развода дойдет.
И потянулись серенькие будни в перемешку с пестренькими выходными, привычная и удобная родная рутина. И уж забываться стала, как   непонятный сон,  эта Италия с ее скульптурами, культурами, музеями и замками, лишь супруга иной раз хвасталась перед знакомыми.

В принципе, Сергей своею жизнью был доволен. Семья, дети, неплохая должность с хорошей зарплатой, друзья, хорошая квартира в Москве, не самая, но все же дорогая, машина, дача - как ни крути, неудачником его не назовешь. Единственной, пожалуй, тучкой на ясном небе его жизни была вредная теща, но жила она в Апрелевке и ездили они к ней редко - все дела...

В начале декабря не то чтобы случилось что-то, но в атмосфере стали рисоваться разные, неопределенные пока что, но неприятности. А вместе с ними копилось раздражение. На работе распространялись неясные слухи об увольнениях, особо одаренные сотрудницы раздували их до величины банкротства. Жена заявила что на выходные во что бы то ни стало надо ехать в Апрелевку к мамочке -  два загубленных дня, полных ядовитых намеков тещи. Только это портило настроение на неделю вперед.В довершение всех неприятностей, в четверг после работы, встретил одноклассника Сережку Синицына,  которого все синицей звали. Особо никогда не дружили, но из любопытства сделал вид что рад встрече, пошли вместе в кафе, выпить и похвастаться успехами и достижениями. С чисто практической точки зрения, Синицин был с ним примерно на одном уровне, но... Тезка был журналистом, работал в большой газете, имел еще и некоторую славу, ну и вел себя соответственно, мол, кто-то, а не какой-то менеджер, каких тыщи. Самое обидное - как оказалось, некоторые его статьи Сергей Петрович читал, в общем, бездарью Синицын не был. После того как журналист нахвастался успехами и ушел по своим делам, Сергей выпил еще пару рюмочек...

Судьба перестала казаться ему такой уж благосклонной и щедрой. Стала вспоминаться всякая ерунда, которой, в свое время, не придавал значения, но сегодня, звено за звеном, случай за случаем, все выстраивалось в длинную малоприятную цепочку. Как он раньше этого не замечал? С самой школы был вечно вторым: в команду не взяли в последний момент, Танька ему отказала, а вот с Сашкой встречалась, а чем Сашка был лучше ? Или на работе: все время как-то не дотягивал до заветного кресла, пару раз увели эту самую должность из под носа. Или с женой: влюблен-то был в ее красавицу подружку, за ней начал ухаживать чтоб красавица поревновала, а вместо этого женился. Ни к селу ни к городу вспомнил про "газету" в институте, уж какие бездари в ней писали статьи, всей группой смеялись. Написал фельетон, в котором всю эту писанину критиковал, остроумно, друзьям понравилось, а в газете не пропустили, кто-то на ту же тему написал, но лучше. Читал, правда лучше.
Стало казаться что на самом деле полным неудачником был. Чего такого особенного добился? Вечно кто-то был лучше, быстрее, умнее, остроумнее - вечный второй. Уйди он с работы или переедь на другую квартиру, так через месяц и не вспомнят какой такой Сергей Петрович тут жил был. Чего-то значительного, особенного достижения, славы - как ни крути, не было.

В пятницу накопившуюся злость сорвал на  подчиненных, начальством это было замечено. Молодец! Вот человек который болеет душой за фирму!

По дороге в Апрелевку, вместе с мыслями о теще, воскресли мысли о собственном ничтожестве. Вот если бы он был хоть журналистом, как синица, она бы уж точно помалкивала... Конечно, космонавтом или ученым ему уж не стать. Но вот какой-нибудь другой знаменитостью? Певцом - точно нет, актером тоже. Остаются художник и писатель. Художником стать тоже не тянуло, не хотел возни с краской. А вот писатель подходит: тихо, спокойно, записывай себе разные счастливые идеи... Насчет писателя - это очень даже хорошая мысль. Вот был бы он какой мировой знаменитостью, чтоб в школах его книжки читать заставляли, сказал бы, как бы между прочим, этому журналисту:
-Мол, такую-то книгу читал? Я написал. Куда там тебе со своими статейками в газете!
От приятных мечтаний отвлекла жена:
- Куда ты так гонишь? Нам поворачивать здесь!
Да уж, был бы знаменитостью, так сейчас бы не с женой и не к теще в Апрелевку ехал!
И тут, на въезде в город, увидел то, что, собственно, каждый раз видел, когда сюда приезжал, но только сейчас понял, что это - цель, та самая, с красным кругом, про которую говорила шарлатанка. Пункт связи с чертом в двадцати минутах ходьбы от тещиного дома. Ничего удивительного, она сама хвасталась, что эту квартиру выбрала, понятно теперь что ей так понравилось.

Весь вечер Сергей Петрович обдумывал способы поскорее стать всемирно известным творцом, поэтому колкостям тещи не придавал значения, чем вызвал у нее подозрения, которыми она и поделилась за чаем с дочерью:" Как пить дать, любовница у него есть!"  Но Сергею было наплевать на их почти полночные шептания, так как не смотря на горячее желание, даже название, не говоря уж о теме шедевра, не приходило в голову.

Всю субботу теща тиранила его разными способами: то надо было ехать с нею в супермаркет, где она три часа отоваривалась, то чинить бачок унитаза, то плохо закрывалась дверца шкафа, а потом что-то туго открывалась... И при этом все время заявляла, что вот у ее подружки зять - мастер на все руки, хоть и работает в каком-то издательстве. Именно этот зять и переполнил чашу его терпения.

Сегодня же ночью! Пойдет к этой чертовой мишени и позвонит черту. И посмотрим потом...
Весь вечер Сергей Петрович помалкивал с загадочно-презрительным видом, а часов в одиннадцать заявил что хочет свежим воздухом подышать.
Все пока что шло как по маслу: на небе тучи, на земле снежок, возле пункта  никого. По номеру 666 звонить, наверное, не стоит - весьма банально, небось все время занято будет. Решил попробывать собственной придумки 131363131. Приятный женский голос произнес:
-Добрый вечер. Вы звоните дьяволу. Оставьте сообщение после сигнала. В течении десяти минут мы Вам ответим.
После гудка начавший уже сомневаться в целесообразности такого поступка, Сергей Петрович оставил свое сообщение:
-Здравствуйте, я хочу продать свою душу, а взамен стать великим и всемирно известным писателем.
Оставалось ждать. Холодновато. Луна на пару минут было высунулась из-за туч, но, в очередной раз передумала и спряталась уже до завтра. Снежок то шел то не шел. Сергей потопал ногами. Там не торопились. А может зря он так? Сделал несколько кругов вокруг мишени. Небось контракт какой готовят, кровью, скажут, подписывай. А вдруг обманут? Он им душу, а они гадость какую взамен подсунут, мелкие буквы надо обязательно прочитать, а трепаться-то они здоровы - сразу вспомнилась итальянка, зря он все-таки ей тогда 50 евро дал... А если продешевил? Может у него уже есть этот самый талант, откуда ему знать, ведь с института ничего не писал. Друзья тогда говорили, что хорошо получилось... Сколько их ждать-то?

Звонок. 131363131. С замиранием почти проданной души нажал на кнопку и поднес мобильник к уху:
-Алё, позовите пажалуста Сергея Петровича!
Нинка из ларька напротив материного дома по ночам что-ли у них работает?
-Да...
-Че да?
-Я - Сергей Петрович.
-Вы тут нам звонили. Насчет души. Спасибо, не нужна она нам.
-То есть как так не нужна?!
-Никак, совсем. Спасибо что позвонили.
-Я не понимаю, вы же обязаны...- начал злиться Сергей.
-Чё это мы обязаны? Все подряд скупать? Сказано: не нужна!
Нинка повесила трубку.
Это ж надо уметь так нахамить, и без мата! Зачем-то обошел пару раз вокруг дурацкого пункта связи. Видно, гениальным писателем тоже не стать...Чертыхаясь, пошел обратно к теще.

Жена сидела на кухне, поджидая его. Ее мама еще с пол двенадцатого сделала вид, что хочет спать и, лежа в кровати, размышляла что скажет милиции, то есть полиции, которую вызовет из-за скандала, устроенного пьяным зятем. Но Сергей Петрович был трезв, голоден и зол. Такого ни жена, ни теща не ожидали, заготовки типа: " опять нажрался?!" пришлось отложить до более подходящего случая.

В воскресенье утром он с мрачным видом сказал, что на работе проблемы и должны срочно ехать в Москву.
"Все подряд" - это про его-то душу! Вроде и слова сами по себе не ругательные, а зло берет...
Дома зачем-то зашел на страничку газеты, в которой работает Синицын, прочел пару-тройку его статей. В сущности, ничего особенного, если он целый день ничем другим не будет заниматься, то еще не такого напридумывает. А вот Сережка сможет на его месте? Точно нет. Однако синица - журналист да интеллигент, а он - так, менеджер, каких тыщи. Вконец разозлившись, решил не ждать понедельника, чтобы отыграться на подчиненных, а такими вот вроде культурными словами написал ядовитый отзыв на последнюю статью Синицына. Когда пришел из туалета, увидел, что какой-то Ив@н Иваныч полностью с ним согласен, а отзыв его в сто раз лучше, чем писанина журналиста бездарного.

Все дурацкие сомнения последних дней бесследно исчезли. На фиг ему сдалось это писательство, прославиться захотелось, ну как мальчишка, ей Богу. Довольный собой и своей жизнью, Сергей Петрович выключил компьютер.

-Прочтите-ка отзывы на Вашу последнюю статью, Сергей Антонович. Читатель требует гораздо большего, это Вам не двадцать лет назад, отстаете Вы от времени. Колонку Вашу я Матвееву отдам пока-что. Ищите свежие, интересные темы! Не повторяйтесь, не будьте безликим! Ищите себя! Ищите себя!..- редактор положил трубку. Хорошо, что удалось так легко Матвеева пристроить. Молодой, здоровый, у отца куча денег... Живи себе не тужи, так нет, в журналисты его потянуло...